Asteróide 330

Doce casa

2012-02-25T13:09:00.002Z

Évora, muitos anos atrás, soaria como um remoto passeioa um sítio exótico. Hoje, para quem regressa da Coreia depois de um 'saltinho' às Ásias para atender uma reunião de duas horas e voltar, é casa. Doce casa. Magnífica Praça do Giraldo, maravilhoso sol, opípara comida. Hmmm...

Paz à sua alma...

2012-02-23T03:50:00.004Z

Agora é que foi. A minha amiga, inestimável companhia de órbitas. Já antes a sua morte fora anunciada, para afinal e contra todas as evidências acabar ressuscitada por um misterioso faz-tudo no Vietname. Foi preciso chegar ao ano da graça de 2012 e ao aeroporto de Seoul na Coreia do Sul para a minha fiel Canon me deixar de vez.

Acabava de deixar o A340 que me traz de Busan a caminho de Munique, nesta inesperada escala de uma hora sem Seoul. A última foto foi, muito apropriadamente, na placa do aeroporto, apontada à torre de controle, segundos antes de aportar à manga. Metida apressadamente no bolso, ela e as suas cicatrizes, peladas, arranhões, acabou por me gritar que chegara o fim. Quando a tirei do bolso já não reagiu ao último aperto... Nada. Tira bateria, põe bateria, acende-se uma luz vermelha intensa num sítio que nem sabia que tinha lâmpada. Nada.

Fica aqui orgulhosamente a sua última pose. E o epitáfio.

"Canon de todas os sítios do mundo. Nasceu em 2006 em Singapura, na Sim Lim Square (local que está para as cameras electrónicas como a Maternidade Alfredo da Costa está para os Portugueses...). Faleceu no aeroporto de Incheon, Seoul, na Coreia do Sul. A 23 de Fevereiro de 2012, perto da porta 122 onde posa pela última vez. RIP"

Recebido com um Kiss em Pusan, Busan, ou lá como se chama este sítio...

2012-02-21T09:13:00.002Z

Esta vista do meu quarto no Novotel Ambassador em Pusan (também conhecida por Busan...) pode não dizer tudo, visto que se consegue ver uma improvável linha de praia, aqui escondida na ponta leste desta (grande) cidade. Até parece que o sítio é minimamemnte decente.

Pois não é. É uma das cidades mais feias que já vi, aquela que entrevi através das janelas sujas do autocarro que me transferiu do aeroporto para cá. Um Cercal a multiplicar pela Amadora, subtraindo Polis e dinheiros da CEE, tudo isto multiplicado por mil. Uma mistura desordenada de casitas malfeiosas de outros tempos e grandes torres cinzentas de apartamentos. Aqui perto uma 'city' toda modernaça não chega para apagar a má imagem, apesar dos vidros brilhantes dos arranha céus e das lojas posh cá em baixo. Até o Novotel não consegue melhor que me presentear com quartos sem wifi (pelo menos ligo o laptop com um cabo...) e a precisar de renovação. Agora estou perto do lounge do hotel, num restaurante onde depenico um arroz frito à indonésia para matar saudades de outro tempo. Aqui sempre há wifi e posso mandar este post pelo iPad. E sabem que mais? Está frio para cacete aqui, esta gente nem sabe aquecer o hotel!

Positivo, contudo, foi ser recebido por um Kiss. Refiro-me claro ao vanguardista sistema de controle de entradas ao passar pela imigração no aeroporto. K-i-s-s significa Korean Immigration Smart System, tem direito a rótulo com logo e tudo ali no guichet onde a menina de serviço me fez colocar os indicadores na digitalizadora de impressões digitais e olhar para a câmera para o fotomaton da praxe. Nessa altura já eu pensava 'mas qual é o raio da smart, perdão, esperteza nisto tudo?!'. Foi então que vi o que diziam as letras no pequeno ecrã digital por cima da câmera: 'Por favor olhe para a câmera'. Assim mesmo, em bom português! Hé léca!

Um oásis de delicadeza: a terra do Sol Nascente

2012-02-21T01:21:00.003Z

É uma pena só passar por estas paragens de raspão. Mas quer há dois anos passando por Tókio quando voei de Singapura para Houston, quer agora em Osaka, a minha passagem é tão fugaz quanto a necessidade de sair de um avião e apanhar o próximo. Hoje apanham-me aqui acabado de aterrar vindo de Frankfurt, onde uma greve dos alemães não me fez mossa (que raio, greve dos teutões!?), esperando para embarcar para Pusan (aka Busan...) na Coreia do Sul, meu destino final esta semana. Sobrevoei toda a Russia e posso dizer-vos (se não sabiam já) que é MUITO grande. Depois passei por um pedaço de China, raspei pela Coreia e aterrei em Osaka, depois de umas belas vistas das costas japonesas e de pelo menos uma megalópolis. O aeroporto, que podem ver na foto do Google Maps que colei neste post, está onde eu estou, ou seja, onde o iPad diz que estou: uma bolinha azul no canto inferior esquerdo. É daqueles aeroportos engraçados para quem gosta de aterragens fixes, todo ele no meio do mar.

Mas deixem-me voltar à intenção inicial: falar-vos do oásis. As minhas duas meteóricas passagens pelo Japão foram experiências que nada têm a ver com o stress habitual de qualquer outro aeroporto (bem, Changi em Singapura também não é mau...). Ao desembarcar segui a carneirada, sem necessidade de hesitações porque o caminho era só um e incluia um passeio de monorail. Ao chegar ao edifício principal, em vez de sair para a imigração aponto para as transferências internacionais. Ali estava eu, só eu, a máquina de raios X, três funcionários e todo o tempo do mundo. Uma moça e um moço de serviço revezaram-se para me ajudar a colocar tudo nos tabuleiros, e depois a voltar a pôr tudo no sítio, enquanto o colega olhava para o ecran, sorrindo também. Uma paz... Depois foi seguir as setas, fazer escala para um xixi num sítio imaculado, tomar a minha bica num Starbucks e apanhar o monorail de volta à zona da minha porta. Sempre, sempre, servido por sorrisos algo tímidos e uma calma total. Nada da selvajaria de Heathrow, das corridas intermináveis de Frankfurt, do alheamento gringo em qualquer aeroporto (e para lá dos aeroportos...),da rudeza chinesa, da confusão sul-americana. Só paz. Simplicidade. Tempo. Espero poder um dia ficar mais um bocadinho. Agora tenho de ir, o voo 732 da Korean Air espera-me.

Escatologicamente chez Monaco

2012-02-14T17:22:00.001Z

Numa breve pausa entre o fim de uma reunião e o marchar de volta ao aeroporto de Nice, tive tempo para comprar uma água no Mc Donalds perto do Jardin Animalier du Monaco e alcandorar-me num jardinzinho sem nome ali mesmo ao lado. Desse local sobre a Avenue Albert II sentimo-nos de certo modo especiais sob o olhar do palácio dos príncipes aqui do burgo, ali no alto de um promontório, do outro lado da enseada pejada de iates ancorados no Quay Jean-Charles Rey. A água soube bem, o sol brilhava e com um bocado de sorte uma princesa qualquer importante estaria à janela a olhar para aquele desconhecido a tirar fotos como um japonês.

Foi então que vi o pombo. Já percebi que vocês ainda não viram o pombo porque ficaram de boca aberta a ver um gajo nu de cócoras a fazer algo que não devia num jardim público, ainda para mais no Mónaco e a olhar para o Palácio do Principado. Mas por favor olhem uma segunda vez e verão um pombo, solidário, também a fazer força. Pousado em cima da cabeça do badalhoco e a olhar para o fotógrafo...

Perguntarão então: mas qual é o raio da mensagem que este post pretende passar? Uma pergunta muito interessante para a qual não tenho resposta. Os posts do Asteróide saltam para a net sem desculpa ou intenção, provocados por um evento ou uma simples imagem mais estranha. Depois logo se arranja qualquer coisa para escrever... No entanto deixem-me partilhar um título alternativo para este post: Coprologia A La Monaco. O português é muito traiçoeiro e portanto quero estar seguro que vocês percebam que este post trata de fezes, e não do fim do mundo... Se agora ainda percebem menos vão à Wikipedia ou ao Google e procurem por 'coprologia' e por 'escatologia'...

Mestres da oportunidade

2012-02-13T13:35:00.001Z

Lá no sítio onde o Asteróide repousa das suas órbitas (digo 'lá' porque estou no aeroporto de novo prestes a embarcar...) o fim de semana passou-se gelado. Mas ao pôr o nariz de fora, para espreitar a vinha onde o meu amigo e vizinho Mr. Z. arava, deparei com este espectaculo. Ao ouvir o tractor as garças acorrem em grande número: almoço! Elas sabem bem que a terra revolvida vai expor milhares de saborosos organismos da terra, minhocas, insectos e até umas rãs fugidias. Faço votos, no meio de tanta crise, que tal como as garças possamos ver no arado uma oportunidade...

A Estrela Solitária

2012-02-01T04:25:00.003Z

Hoje o dia esteve cinzento e chuvoso em Houston. Chuvinha muito bem vinda por estas paragens, pois a seca tem imperado nos últimos meses. Mas não deixa de ser uma chatice: como em qualquer outra cidade do mundo, chuva significa empandeirar o trânsito por todo o lado... E "todo o lado" por aqui significa centenas de quilómetros de cimento pendurados uns por cima dos outros com longas filas de carros, lado a lado aos cinco ou seis. Enfim, lá cheguei a tempo a todos os ítios que queria, menos mal.

Esta observação metereológica não tem nada a ver com o que queria partilhar hoje, apemas se atravessou neste post porque a foto que escolhi hoje para ilustrar a prosa é cinzenta e melancólica. Como sempre nestas fotos que de repente me entram pelos olhos antes de serem fotos, fazendo-me disparar antes de pensar, a foto é abaixo de má. Mas depois de recortada sempre ficou ajustada ao que vos queria dizer: o Texas é único...

O Texas (dizem-me os cowboys aqui do sítio, que não são inteiramente de confiar...) é o único estado dos EUA cuja bandeira é colocada orgulhosamente à mesma altura da bandeira da nação america, a famosa "star & stripes". E com o mesmo tamanho, o que aqui significa um lençol do tamanho de um estádio de futebol. Significativo... Isto e o facto de as matrículas se gabarem da bandeira que têm: todas dizem "Texas -The Lone Star"' aludindo à única estrela do estandarte, em fundo azul ao lado de duas faixas, branca e vermelha. Querem os texanos com isto dizer que não são apenas mais um estado. São o Texas, uma nação por si mesma, uma estrela que nem precisava de se juntar ao maralhal e que apenas o faz por especial favor. E quiçá condicionalmente...

Eu cá acho bem. Como quiserem. De uma maneira ou outra amanhã piro-me e se tudo correr bem na quinta-feira de manhã já estou regalado, abraçado a uma esfera armilar...

380,000.00 USD

2012-01-30T10:23:00.001Z

Escrevo estas linhas a partir da porta D3 do Terminal 2 do aeroporto de Raleigh-Durham, prestes a embarcar para Houston. São 5:15 da manhã, como se vê pelo ar sonolento da foto. O aeroporto parece novinho em folha. Os lounges ainda não tinham aberto quando cheguei e aqui na porta o wi-fi paga-se, pelo que este post só irá para o Asteróide quando me conectar de novo,mais tarde em Houston. Julgava que me esperava um voo rápido, afinal partida e destino ficam alinhados mais ou menos à mesma latitude. E nem Raleigh é na costa do Atlântico, nem Houston é no Pacífico (na realidade até se liga ao Golfo do México, ainda do "nosso" lado do mar). No entanto o voo vai durar 3 horas e 15 minutos... Mais do que de Lisboa a Londres. Aliás, quase que dava para chegar de Lisboa a Oslo!
Não há dúvida que este país é grande... E para o provar nada como o número em título: o valor médio anual do total de trocos esquecidos nas máquinas de raios X dos aeroportos nos EUA. E soube-o de fonte seguro, o cuidadoso funcionário da FAA que me ajudou a rapar os meus cêntimos do fundo do tabuleiro, depois de passar a segurança. E isto sem contar com os cintos, iPhones, iPads, perfumes, desodorizantes e demais gadgets e 'necessaires'. Só os sapatos é que a malta tende a não esquecer...

Raleigh a cores

2012-01-29T23:22:00.004Z

Fico adepto dos Wolf Pack. Ou seja, da cidade de Raleigh e da sua North Carolina State University, onde 'Matilha' é o nome que dão às suas equipas desportivas (pelo menos à de basquetebol...). Deixo-vos com um album de fotos deste fim de semana, com destaque para o muro e o túnel à disposição dos criativos inconformados aqui do sítio. Aqui em vez de se 'okuparem' os sítios, pintam-se os mesmos... De novo, e de novo, e de novo. A arte é fugaz (que o diga um grande amigo, que aqui passa a pé todos os dias para deparar sempre com uma nova pintura...), mas por isso mesmo será mais rara. E sempre se vende mais tinta!

Numa tasca brava com uma Sagres na mão

2012-01-29T15:34:00.001Z

Apesar do título e da foto, não estou por enquanto de volta a casa. Nem sequer em território de 'nuestros hermanos"... Por incrível que pareça a Tasca Brava, onde ontem jantei em excelente companhia, fica no 607 da South Glenwood Ave em Raleigh, North Carolina. O dono deu ares de ser um espanhol dos sete costados, ao ponto de parecer ofendido quando lhe pedi uma Corona: "não, não, isto é um restaurante espanhol, nada de cerveja mexicana!". Mas não é que tinha Sagres!? Justificou-se o nosso amigo dizendo que "ó, mas os portugueses são os nossos irmãos!". Pareceu-me até que a voz se lhe embargou... Foi assim que bebi uma Sagres num sítio improvável, declinando o Muralhas de Monção que também descobri no cardápio e degustando como entrada um "portuguese papo seco"(sic) quentinho. Com manteiga.

Sweet Home

2012-01-29T15:31:00.001Z

Cheguei à Carolina do Norte na sexta-feira e a relação com o título pode ser uma de várias. Por exemplo porque a capital do estado, Raleigh, é agora a casa de alguém muito especial para mim. Ou porque estou cansado, com saudades da minha casa e farto de órbitas. Ou ainda por causa do carro que escolhi em Nashville para cavalgar as 500 milhas e nove horas que me levaram a chegar ao destino na Carolina do Norte. Tinha quatro full-sizes à escolha (nome que os rent-a-car dão à classe das banheiras...), todos horrorosos Chevrolet Impalas. Escuros, lúgubres, tremendamente espaçosos mas com motores de seis cilindros com tecnologia que já não se usa. De todos acabei por escolher o único com matrícula do Alabama, para fazer jus ao título. O Estado do Alabama é identificado em todas as matrículas aí emitidas com 'Sweet Home'. Muito apropriadamente...

O 'Sweet Home' Chevy do Alabama trouxe-me então à Carolina do Norte, 'First in Flight'. Tal como a foto mostra, o estado da Carolina do Norte gaba-se em todas as matrículas por ter sido a pátria onde os irmãos Wright efectuaram o voo inaugural da História da aviação. Para além disso têm também o bom senso orçamental de vender matriculas personalizadas a quem tiver dinheiro para as comprar. Foi o caso do dono do Porsche Cayenne aqui ilustrado, seguramente vaidoso com os cavalos que tem para mostrar...

Tornado land

2012-01-23T16:22:00.004Z

O dia amanheceu mais compostinho aqui em Nashville, mais propriamente em Davidson Country onde ficam os resorts (chamam-lhes assim... ) para os turistas que por aqui desembarcam para se verem imersos em country music durante uns dias, vá-se lá saber porquê...
Para além da country music, esta zona conta com a sempre fiel colaboração das generosas tormentas que se formam nesta altura do ano. Daí que a manhã estivesse "mais compostinha": o comparativo aplica-se à noite, que terá sido pavorosa devido a um tornado que passou aqui por perto pelas duas da manhã. Eu estava ferrado, não sei de nada. Só de manhã reparei que um dos papeis que era suposto ter lido ao dar entrada no hotel dizia que 'esta é a época dos tornados, bla, bla, bla, obedeça imediatamente se o mandarem fugir, bla, bla, bla, em caso de alerta mantenha a tv no canal 3 para ver o caminho que o tornado leva, bla, bla, bla e, se o dito bater à porta, fuja para a casa de banho, que é o único lugar deste enorme hotel onde eventualmente poderá ficar a salvo. E nem de propósito... Os meus colegas ao pequeno-almoço contavam excitadamente as suas histórias nocturnas, como tinham sido acordados pela recepção por um telefonema para fugirem para o wc, para depois voltarem a ser chamados por telefone para aliviar a coisa e mandando-os de volta para a cama. Um amigo inglês relatou como calmamente retirou para o wc em cuecas, junto com o lap top, o blackberry, o whisky que estava a beber e a bolsa com os pacotinhos de chá que fielmente o seguem nas suas viagens.
Não sei se me telefonaram ou não, o certo é que não me assistiu nenhum medo da coisa... Coisas de quem anda cansado de tanto voar.

Graças a Deus pelo A330...

2012-01-22T12:25:00.001Z

Desta vez não me refiro ao 'A' de Asteróide mas sim ao abençoado Airbus 330 que está prestes a descolar da Portela com destino a Newark, a caminho de Nashville. Sempre se vai menos mal, com video on demand e bancos-cama decentes, comparados com a alternativa... De facto conforto é coisa que 'não me assiste' no decrépito A340 que me calha na rifa de vez em quando nesta rota... Até já.

A nação que não me larga

2012-01-21T15:21:00.003Z

Inaugurou-se o céu em 2012 com um pulo à Velha Albion esta semana . Foram três dias enterrado em Bolton. Um sítio esquecido pelo São Pedro, que parou um dia por aquelas bandas para urinar e esqueceu-se do pirilau por lá quando se veio embora. O sol não deve aparecer mais que três dias por ano naquelas paragens dos arredores de Manchester. Sorte a minha: um desses dias foi na segunda-feira, quando lá cheguei! Foi possível assim ver o sol, apesar de desmaiadito, a iluminar a Portugal Street que vos deixo na foto. Para além do nome e do sol por perto, mais nada da ruela ladeada de paredes de tijolo vitorianas faz lembrar a nossa casa. Mas é sempre reconfortante saber que Portugal está ao virar da esquina, principalmente quando estamos a bulir fechados a pouco mais de duzentos metros num sítio lúgubre, torres com paredes escuras e severas da antiga fábrica de algodão do século dezoito que se transformou em poiso esporádico deste tuga.

Talvez esta introdução tristonha a esta semana se deva ao estado de espírito político-económico. Logo na primeira órbita anual do Asteróide a nação, dorida e lamentosa, não deixou de se fazer ouvir. Começou logo à partida, cobrindo de nevoeiro a Portela e assim atrasando o voo para Manchester duas horas. Continuou ao saltar para a toponímia de Bolton, como quem diz "coitadinha de mim Lusitânia de Algarves e Indías, aqui tão isolada na selva de tijolo a tremer com dois graus abaixo de zero". E culminou já à vinda, quando berrou a partir da primeira página do Financial Times: "tou à rasca!". Ter a bandeira na capa de um jornal tão lido nos lounges dos aeroportos poderia ser motivo de orgulho. Mas infelizmente não anunciava a conquista do campeonato do mundo, nem que dobrámos primeiro o Cabo das Tormentas, nem que o Mourinho é bom e o Ronaldo ainda melhor. Não, o FT foi possuído momentaneamente pela minha nação para comunicar: "estou falida"!

Bong Natal e Bong Anu Nobu!

2011-12-24T17:26:00.001Z

Nem esta foto nem a frase do título são uma premiére aqui no Asteróide. Mas como se adequam à quadra, achei por bem repetir a imagem do post de Outubro de 2007, versando sobre uma viagem rodoviária a Malaca em Março desse ano. Fica para a posteridade esta prova de que há 500 anos os nossos desempregados já iam para longe arranjar emprego. Com o Korsang cheu di saudadi...

Boas Festas!

Casa! Férias!

2011-12-21T15:42:00.003Z

Esta vai sem mais comentários, ainda a bordo do pássaro acabado de aterrar...

Urinando envergonhadamente na terra dos vikings

2011-12-18T10:43:00.001Z

A minha tara por sinalética de casas de banho públicas é conhecida. Pelo menos para quem visita o Asteróide com assiduidade. Quem acompanha estas órbitas há tempo suficiente até se lembrará do momento e local que deu origem à tara: Setembro de 2006 na ilha do Bornéu, acreditem ou não. Mais propriamente em Bintulu, estado de Sarawak (a terra do Sandokan), onde por leitura equivocada da sinalética me expus a ser decapitado em pleno Ramadão, por ofensa ao islamismo... Desde essa altura apanham-me com frequência a contemplar os signos à entrada do wc ou, pior, a tirar fotos dos mesmos. Fico aliviado quando as indicações são suficientemente claras, como na Noruega o ano passado, ou preocupado quando as imagens são mais dúbias, como no Outono Brasileiro do Rio Grande este ano.

Em todo o lado nos podemos divertir com o que se vê à entrada da casa de banho, mas na Noruega são especialmente bons a fornecer ideias originais. A foto acima, tirada num restaurante em Kristiansand, enfeitava uma porta. Por trás da porta, conforme esperado, estavam os urinóis espetados numa parede. A singularidade da coisa estava no factop de ser um wc unisexo... Na realidade a parede dos urinóis era aberta em cima e do lado oposto da porta, para que depois da função pudessemos transitar para o lado de lá da parede. O outro lado era onde as meninas faziam xixi, por trás das suas portas fechadas, claro, mas partilhando o mesmo espaço para lavar as mãos. É a teoria do "open space" aplicado aos wc públicos...

Depois do restaurante, e na mesma noite desta semana, passei a um bar próximo. Aí fiquei esmagado pela ditadura de género que reina na Noruega. Senti-me como um pequeno zangão submetido pelas valquírias nórdicas numa colmeia feita para elas, ao chegar ao wc da cave e me deparar com as portas brancas ilustradas no foto. Para além das quatro portas à vista, havia mais três ao meu lado esquerdo. Todas dizendo "Wo/men". Excepto uma que dizia "Standing"... Na nórdica valkiriaditaktorun as colmeias que fazem as vezes de WC são desenhadas para as especiais necessidades das damas. Ou seja: a) com abundantes assentos para as necessidades especiais das mesmas; b) com apenas um canto para os zangões; c) as damas que eventualmente queiram tentar a habilidade de fazer xixi de pé também podem ir ao "Standing" levantar a saia e tentar a sorte; d) ao enganosamente colar "Wo / Men" nas suas portas (os machos Latinos lêem algo como "Quem é Homem?"), as valkirias mestras tentam atrair para os seus tugúrios alguns zangões mais distraídos e com vontade de se sentarem. Mas não a mim, ao je não enganam, nã... Lá fui fazer a minha coisa firme e hirto por trás do "Standing", tirei a foto da praxe à socapa e pirei-me da colmeia a sete pés, antes que a valkiria-rainha aparecesse por alí...

O cúmulo da mobilidade é...

2011-12-14T16:33:00.001Z

Estar em Oslo, no lounge da Scandinavian Airlines, e sentir que estou na minha sala, no meu escritório, tão bom ou melhor que qualquer outro dos muitos locais onde abanco. Mas com melhor internet (e gratuita...). Lareira. E oferta de bebida e comida à descrição... Acho que estou desenraizado de vez.

Nem com o Sherlock foram lá...

2011-12-11T21:02:00.000Z

Ontem andei a fazer de turista no andar de cima de um autocarro muito londrino, vermelho e tudo. E descapotável também, muito a propósito para a função. Vá lá que estava sol, embora friozinho... Foi assim que esta foto me entrou pela velhinha Canon adentro, zap, de repente e mesmo a rimar com a semana que passou. Desta vez nada é elementar na mudança que se propõe para o euro, pelo menos aos olhos dos ilhéus aqui deste lado da Mancha.

Londres ao sol

2011-12-09T09:37:00.002Z

De volta a um dos meus sítios preferidos. E excepcionalmente sem ter de trabalhar! Deixei o trabalho em Bolton (brrr...) ontem de manhã e só volto a bulir segunda-feira a caminho da Noruega. Por enquanto, e depois do Harrods e de um cheirinho do Soho ontem, passeatas e teatro mais logo. Viva Londres sem trabalho!

De novo a caminho

2011-12-05T09:07:00.002Z

Mais uma órbita, partindo da Portela...

É bom estar em casa

2011-11-24T21:46:00.001Z

Para vocês estas fotos serão talvez do mais banal que já passou por aqui. Engano. Na perspectiva do Asteróide estas fotos apressadas, tiradas com o telemóvel num par de ocasiões nas últimas duas semanas, reflectem momentos raros e deliciosos. Conduzindo em Lisboa, ou passando sobre a ponte 25 de Abril. Para ser mais preciso: a rolar na ponte de Norte para Sul, não a voar por cima dela de Sudoeste para Nordeste como normalmente acontece numa semana normal, pouco antes de aterrar na Portela quando regresso de qualquer lado...

Adoro Lisboa e tenho saudades...

Na terra do Astérix

2011-11-12T17:26:00.000Z

Esta semana o Asteróide aterrou em França e dedicou-se a testar as "autoroutes" do Sul do país. Apesar das fotos luminosas, não se iludam: na maior parte do caminho entre o Mónaco (já perto de Itália) e Pau (por cima dos Pirinéus, pertinho da costa oeste francesa) choveu e trovejou, mais de metade dos 760 Km que me calharam em sorte ao volante do traste do Ford Focus que me impingiram. Mas não deixou de ter as suas compensações, desde a vista do quarto no Mónaco (a marina de Cap d'Ail, que tecnicamente ainda é território Francês) até à aldeia do Astérix perto de Toulouse, passando pelas soberbas cores outonais na zona de Pau. Com os nevados Pirinéus ali ao lado. Há quem tenha semanas piores...

O fim do Verão

2011-10-23T21:31:00.000+01:00

A imagem capturou o momento: sexta-feira 21 de Outubro às seis e meia da tarde. Foi para mim o instante em que este Verão acabou. Tinha acabado de dar o último mergulho do ano na piscina e o sol punha-se (às seis e meia!). A água estava mais fria do que o desejável e com mais folhas do que eu gostaria. E a previsão concretizou-se no fim de semana com chuva a rodos como se vê, agora que é Domingo e nos preparamos para uma segunda-feira chuvosa de Outono. Não será agradável mas é natural, se pensarmos que Novembro já bate à porta... Pelo menos estou em terra e não em órbita!

Convertidos a Baco

2011-10-16T16:29:00.003+01:00

Com este post ponho finalmente a escrita em dia. Refere-se à passagem por Aberdeen em Agosto, quando constatei que o que eu pensava ser uma excepção afinal é a regra. Refiro-me à decadente tendência dos escoceses em transformar igrejas em bares...

A última vez que tinha passado por Aberdeen, em Novembro do ano passado, tinha descoberto o que pensava ser uma curiosidade pitoresca: o bar Soul, que ocupava o que em tempos havia sido uma igreja em plena Union Street, a rua principal da cidade. Desta vez as poucas horas que tive disponíveis ao fim da tarde puderam ser usadas para um passeio, pois em Agosto anoitece bastante tarde nestas latitudes elevadas. Desci a Chapel Street (a toponímia parece querer compensar a malvadez que fazem às igrejas...), onde o meu hotel ficava, virei à esquerda para nordeste na Union Street e não parei até virar à esquerda de novo na mui recomendada Belmont Street. Nesta rua encontra-se um bom número de tascos, pubs e bares, a começar pelo Slains Castle (cujo edifício estranhamente já dá areas de igreja...) e a acabar no priorado da foto. Que já não é priorado, claro está, mas sim Priorado de sua graça, nome de bar. De igreja do prior já não tem nada, transformado que está num local de copofonia. Não entrei mas posso assegurar-vos que não foi a última ex-igreja que vi assim metamorfoseada em Aberdeen. Pelos vistos os escoceses converteram-se a Baco...

Glória Gomes

2011-10-16T15:31:00.003+01:00

O lado obsessivo do Asteróide obriga-o a fazer uns flash-backs, neste caso de umas semanas para trás, para não deixar nenhuma escala dos seus périplos por assinalar. Daí não ser de estranhar a foto que vos apresento, que muitos de vós já terão reconhecido: Londres, a ser sobrevoada algures em Agosto. Por lá pernotei um par de noites, antes e depois da ida à Escócia vai para mais de mês e meio. A missão incluiu dois jantares com interlocutores diferentes, em anódinos hoteis de arredores da grande cidade. E é aqui que o título começa a fazer sentido: refere-se à empregada que me serviu num desses jantares. Estava eu a escolher o vinho quando ao pedir conselho à moça vejo o crachá com que se identificava na lapela: "Glória Gomes". Boa! Comecei imediatamente a dirigir-me à senhora em português, intrigado com um par de vinhos Tugas que surgiam no cardápio e dos quais nunca ouvira falar.

Mas fiquei a saber o mesmo. A Glória não só não sabia nada de vinhos portugueses, como não sabia falar português de todo! Nem ela nem muitas gerações anteriores da sua família, suponho... Sabem, é que a Glória era do Bangladesh e nem sabia porque é que tinha aquele nome. Já lhe tinham falado dos portugueses, mas provavelmente pensava tratar-se dos primos de Malaca...

Deste post poderão tirar-se conclusões profundas sobre o impacto que o nosso Portugal teve no mundo. Temos de facto uma história maravilhosa, uma saga que merece ser lembrada quando temos estes vislumbres do impacte global das nossas aventuras. Devemos orgulharmo-nos. Mas depois da devida vénia e emoção, arregacemos as mangas, reconheçamos que a porra da história não nos ajuda a pagar o défice e centremo-nos no muito de mau que temos feito (ou que deixámos que nos fizessem). Devidamente cientes do nosso lado negro, pensemos mas é no que podemos fazer para reconquistar o controle de uma democracia tomada de assalto por caciques, esquerdas inúteis e direitas liberalóides, grupos de interesse corruptores, parasitas da partidocracia e um sistema judiciário inútil que nos arrasta para o buraco. Pensem para aí que eu vou fazer o mesmo...

O vodka como instrumento geopolítico no Vietname

2011-10-13T22:25:00.003+01:00

Algures no Vietname, ao quinto vodka: canta-se em Chinês.

Ao décimo segundo vodka, no mesmo jantar em Vung Tau onde se tinha cantado em chinês ao quinto copo, canta-se agora em Russo. Só faltou a música country para compor o ramalhete das grandes potencias que se têm cruzado no Vietname. Embora ao meu lado se sentasse um certo senhor do Texas, deixou-me filmar o momento geopolítico sem saltar para a ribalta...

Enfim, se o vodka foi capaz de me pôr a comer um esquilo neste mesmo jantar porque é que não poderia levar os meus amigos a cantarem em linguas estranhas?

Se fosse na Noruega seria uma saída de emergência de uma boite...

2011-10-13T22:10:00.000+01:00

Mas não é. A foto foi tirada no Vietname, num corredor de hotel à saída do meu quarto em Vung Tau no final de Setembro. São coisas da lingua: Lôi Ra quer mesmo dizer "Saída" em Vietnamita...

Que post mais cretino...

Voltei!

2011-10-13T22:04:00.002+01:00

Vinte e seis voos e sete semanas depois das férias em Agosto, eis-me de regresso a casa. Pelo menos durante duas semanas e tristezas à parte, espero bem ficar quieto. Ficam fotos e momentos por recordar deste périplo, que tentarei aqui partilhar quando puder. Para já fiquem com esta foto, que assinala a satisfação brasileira pelo retorno do Rock in Rio, que voltou também ele a casa depois de ter docado em Portugal uns tempos. A festa teve lugar no fim de semana exactamente antes de eu aterrar no Rio, já depois da passagem pelo Vietname. E ocorreu ali para as bandas de Jacareparaguá onde tirei a foto, para lá da Barra da Tijuca, mesmo ao lado da feira para onde me desloquei diariamente na semana passada.

Agora fiquem esperando pelos vietnamitas a cantar em russo e chinês, pelas impressões da Escócia e Londres por onde passei no início deste périplo mais recente sem tempo para partilhas na blogosfera, e mais pelo que eu consiga lembrar-me da rota Lisboa-Londres-Aberdeen-Londres-Lisboa-Londres-Dallas-Cidade do México-Villa Hermosa-Cidade do México-Madrid-Lisboa-Oslo-Lisboa-Amsterdão-Stavanger-Amsterdão-Lisboa-Munique-Singapura-Ho Chi Min-Paris-Lisboa-São Paulo-Rio de Janeiro-São Paulo-Lisboa. Para além da viagem de comboio a Roterdão e de carro a Vung Tau... Até já.

Quatro e fim de um sonho

2011-10-07T15:43:00.000+01:00

O Asteróide faz hoje quatro anos. Há exactamente 1461 dias e cerca de um milhão de milhas atrás publiquei aqui o primeiro post. E o segundo também, inaugurando a vocação do Asteróide como saltibanco com um mergulho no Mar do Sul da China.

A esmagadora maioria das rotas do Asteróide têm uma razão de ser. É a essa razão que dedico o post de hoje e a imagem que partilho. Sem a Euronavy o Asteróide não existiria (mas se existisse as fotos teriam ficado menos tremidas, nomeadamente as tiradas de taxi para o aeroporto, da janela do avião ou à pressa antes de entrar numa reunião...). É com orgulho imenso que faço parte desta família, mais ainda agora no fim. Um fim que me deixa muito triste. Mas não menos orgulhoso. Este quarto aniversário fica assim dedicado a todos os amigos e amigas na mais incrível empresa portuguesa que conheci, companheiros de uma aventura maravilhosa que acaba sem glória mas com muita honra. É muita a dor agora. E a minha não é nada comparada com a de outros. Mas não posso deixar passar este aniversário sem esta homenagem.

A aventura imensa que é esta empresa acabará em breve para todos nós, como grupo. Espero que possa continuar para cada um individualmente da melhor maneira possível. Todos nós somos diferentes como pessoas e como profissionais, para muito melhor, graças ao que passámos juntos. A Euronavy chega ao fim mas o "ser Euronavy" não.

Nenhum de nós que ficámos até ao fim deixou de sonhar. Até ao último segundo. Aconteceu simplesmente que não pudemos controlar as consequências de outros terem deixado de sonhar uns anos atrás... Só posso garantir uma coisa: enquanto o Asteróide existir o sonho da Euronavy será sempre lembrado.

Barra da Tijuca entre sol e nuvens

2011-10-04T10:44:00.002+01:00

E eis que o sol finalmente se levantou, muitas horas depois de o ter feito em Saigão e um bom bocado depois de Lisboa. O que significa que estou no Rio de Janeiro, acordado e zonzo de fome desde as cinco da matina devido ao jet lag... Agora é tempo para a comidinha boa, já me estou a lamber com a goiabada com queijo!

De novo no ar

2011-10-03T09:30:00.002+01:00

O fim de semana não durou nada e eis-me de novo a voar... Até já na terra de Vera Cruz!

Enfim casa...

2011-09-30T18:25:00.002+01:00

E hoje o jantar é bifes!

Volta Heathrow, estás perdoado!

2011-09-30T07:34:00.002+01:00

Eis-me no fundo de Paris: o aeroporto Charles de Gaulle... É raro usar o CDG nas minhas ligacōes, mas desta vez decidi experimentar algo novo no regresso de Ho Chi Min. Ou seja, voar directo na Vietnam Airlines para Paris. Péssima ideia... O avião era um 777-200 antigo com uns bancos classe executiva que não faziam cama nem reclinavam completamente, e a comida era uma treta (se bem que eu não estava em forma para comer muito, de qualquer maneira...). Chegado a Paris, todo dorido mas a pensar no comforto e nos mimos de um lounge francês, deparei-me com uma enorme caminhada para passar do terminal 2E para o 2D, com o caminho mal assinalado, com uma multidão a passar pelo controle de passaporte (demorou-me uns 20 minutos) de forma desorganizada por carência de indicaçōes, enfim... Não consegui arranjar melhor caminho que sair pelo 2F e palmilhar mais uma eternidade até ao 2D. Aí tenho que reconhecer que as meninas da segurança eram bem simpáticas. No entanto logo que passei os raios X encontrei-me num espaço estreito, sem lojas nem lounge, apenas com as portas de embarque! Tive de voltar a saír para a zona pública, onde o lounge se encontra. Aqui estou agora, no lounge Air France a desabafar no Asteróide. Se a gaita do wifi me ajudar, pois parece estar um pouco titubeante... Mais tarde vou ter de passar outra vez pelas meninas simpáticas, do mal o menos.

Miam, miam...

2011-09-29T15:19:00.004+01:00

Estou a brincar, estou a brincar... Qualquer associação entre o post anterior e este é mera perversão vossa. Esta bolinha de pêlo é muito amada pelos donos (acho...) e tal afecto não se deve ao facto de ser docinho. A foto não foi tirada num restaurante, mas sim à saída de uma reunião num edifício de escritórios em Saigáo, hoje antes de vir para o aeroporto. Até eu confesso que tenho outra vez o estomago ás voltas com este humor pervertido. Andei o dia todo empalamado, desde que me explicaram o que tinha comido ao jantar um par de dias atrás. Como a explicação foi em inglês com sotaque vietnamita cerrado e muitos gestos à mistura, achei por bem fazer uma interpretação optimista: jantei uns noodles de esquilo voador! Ou seja, anteontem acabei a noite a roer uma patinha de um mamífero com asas, com unhinhas e tudo. Acho que percebi bem a explicação. Que outra coisa poderia ser, um mamífero que voa de árvore para árvore? Pela noitinha? Nã, não poderia ser outra coisa...

Jantar!

2011-09-26T18:11:00.000+01:00

Em Vung Tau, pois claro. Muito sofri para cá chegar. Até o voo da Singapore Airlines à saída de Singapura se atrasou, penando no tarmac numa longa fila, dando prioridade aos inúmeros jactos privados que esta manhã retiravam da Lyon City todos os bilionários com quem tive de me bater pelo gin tónico no paddock.

Já no Vietname e depois da cena habitual para tratar do visa à chegada a Saigão os amigos habituais carregaram-me na viatura habitual pela estrada fora (ainda terrível como habitual...), três horas até Vung Tau. Se não sabem onde fica Vung Tau deviam ter lido mais vezes o Asteróide: visitem aqui o Vietname e ficam a saber...

Ao jantar a habitual lição de geopolítica, regada com um cocktail explosivo de vodka. Os meus companheiros de janta eram muitos e bem colocados, e depois dos vodkas até cantaram em chinês e em russo. Tudo filmado claro, mas não pensem que vai aparecer no You Tube porque ainda pretendo voltar ao Vietname mais vezes... Até porque capturei em primeira mão a noção que o Vietname está economicamente a arrefecer, com muitas obras paradas e o financiamento a engasgar-se. O "boom" estava oco e isto só vai lá com uma mudança de regime. Os governos mudam (como aconteceu à pouco tempo) mas a música é a mesma, sempre a rapaziada do costume. Prognóstico: esperem que isto por aqui bata no fundo para o ano ou em 2013. Nessa altura a tão necessária mudança de regime ocorrerá. Sem conflito, porque os vietnamitas só odeiam mesmo uma coisa: a guerra. E se houver batatada posso garantir-vos algo: não há vietnamita que não vá à luta, de faca ou pistola. Coisa que ninguem quer nem pensar.

Quanto ao repasto, muito contente estava eu por ter declinado escolher as cobritas que nos foram apresentadas logo à entrada do restaurante. Digo "estava" porque a satisfação só durou até eu tirar da boca algo mais ossudo do que o habitual, ainda a escorrer do caldo de onde o havia tirado com os meus pauzinhos do meio dos noodles. Ficam para a posteridade os ofídios que declinei e o bocadinho de carne que me saiu da boca. Com os cinco dedinhos e tudo...

Partida!

2011-09-25T19:12:00.000+01:00

Para o GP Singapura 2011, do ponto de vista da Miss Universo e suas amigas. Mais o emplastro...

Asteróide entra em órbita...

2011-09-25T18:32:00.000+01:00

E não foi o Vettel nem o Hamilton, tão pouco o Schumaker que me fez gravitar durante o Grande Prémio de Singapura de hoje. Calhou-me um camarote ao fundo da recta da meta e ter os Deuses comigo. Quando vi a Miss Ucrania sentar-se ao meu lado achei engraçado. Quando ela se chegou para lá e fiquei ao lado da Miss Irlanda junto com a Miss Japão comecei a perceber que era mesmo a sério. Mais dois minutos e senta-se a Miss Universo, Leila Lopes! Não resisti a pedir a foto que vêem, em bom português que a Leila como angolana bem entende. Mais um bocado (e nessa altura já não fazia ideia nenhuma do que se passava na pista, tal era o bigode que o Vettel estava a dar aos outros...) e aprendi que a Miss Japão fala português! Foi na nossa língua e com pouco sotaque que me explicou que viveu um ano em Portugal, a estudar na universidade de Aveiro. Para que saibam. Agora vou dormir....

PS: quem ganhou?

Vruummm!

2011-09-25T07:31:00.000+01:00

Singapura inclina-se sob o troar das máquinas. Amen!

Crime e castigo na Lyon City: take enésimo

2011-09-23T05:08:00.000+01:00

Um dos meus passatempos favoritos em Singapura é ler os jornais. Tanto nos tablóides como no respeitável Straits Times, encontro sempre uma profusão de notícias trágico-cómicas para partilhar. Já por aqui leram umas tantas, sobre aldrabões épicos, velhinhas a pintar os próprios caixões, chihuahuas clandestinos, gravideses indesejadas, sexo na rua, porrada no rugby, etc. Tudo isto e muito mais em Singapura.

Trago-vos agora as últimas. Comecem por olhar para as fronhas dos dois morecões que aparecem nas fotos. Deu-me logo para começar a rir... Mas nem tudo é cómico. Vejamos caso a caso:

Take 1: O engenheiro de óculos parou o carro de repente e sem sinalizar para deixar sair a filha e não gostou da buzinadela emitida pelo dentista que conduzia o carro que o seguia. Sai o engenheiro do veículo e pespega um murro no parabrisas do dentista, rachando-o de lado a lado. O vidro, claro. Resultado: o engenheiro foi condenado a uma multa de 4000 singdólares (cerca de 2500 EUR). Cheio de sorte, porque poderia ter sido condenado até dois anos de prisão...

Take 2: O motorista de autocarro com cara de chorão parou numa passadeira para deixar passar a senhora Ang, de 97 anos (noventa e sete...). De louvar. No entanto a senhora deve ter sido um pouco lenta, e o nosso motorista chorão assumiu que bastava de baldas a nonagenárias e arrancou quando lhe deu a pressa. A senhora Ang foi passada a ferro pelo autocarro. Para além dos 97 anos ainda sobreviveu mais seis horas, até falecer no hospital mais tarde. O motorista chorão foi condenado a pagar 9000 singdólares de multa, foi despedido e inibido de conduzir durante três anos e meio. Trabalha agora como ajudante de cozinha num restaurante manhoso e sofre de insónias. Falta-lhe lavar 345,367 pratos até conseguir pagar a multa.

Take 3: as empregadas de limpeza de hoteis por aqui não devem ganhar mal. Uma delas tinha o suficiente para subornar o chefe com 1000 singdólares, para o levar a despedir uma colega de quem não gostava. O chefe denunciou a situação. A nossa criadinha chinesa foi condenada a 2500 singdólares de multa, mas como não pagou foi de cana. A pena para crimes de corrupção em Singapura vai até 100,000 dólares de multa e cinco anos de prisão.

Moral da história: se passarem por aqui cheios de pressa e tiverem dinheiro suficiente no bolso não se deixem atrasar por dentistas chatos ou velhinhas lentas. Esmurrem um e atropelem a outra sem pejo, vai-lhes custar uns tantos dólares mas pelo menos chegarão a tempo (onde quer que vão...). Mas nunca por nunca temtem subornar o juiz que os multa...

Típico...

2011-09-20T09:39:00.001+01:00

Hotel super, piscina exótica... Mas chove e troveja desde que aqui cheguei ontem e a cidade de cimento rodeia-nos. Welcome to Singapore!

Moinhos e panquecas para acabar a semana

2011-09-15T19:25:00.000+01:00

Dizia eu no post anterior, pelas cinco da manhã, que estava pronto para embarcar para Amsterdão. E por aqui estive, começando a primeira reunião em Amsterdão pelas nove da manhã e terminando a última pelas cinco e meia da tarde nos arredores de Roterdão. Agora de fugida no aeroporto de Amsterdão prestes a embarcar de novo (agora direitinho a casa para o fim de semana!), cá vão as fotos do dia. Uma ilustrando o processo de metamorfose que os moínhos holandeses estão a sofrer, a outra com uma instituição nacional por estas bandas: a famosa panqueca holandesa! Esta última devorada há momentos, quando um amigo que me deu boleia de Roterdão para o aeroporto de Schipol teve a bela ideia de parar para lanchar. Agora, Portugal comigo, onde conto ficar praí dois dias e meio sem voar. Fixe...

Sobrevoando Stavanger

2011-09-15T04:26:00.000+01:00

A minha vida ultimamente não passa disto: de aeroporto em aeroporto até que me cresçam asas... Ontem tive de voar de Amsterdão para Stavanger, Noruega. Hoje bem cedinho estou pronto a embarcar de novo, de Stavanger de volta a Amsterdão onde começarei o dia com uma reunião pelas 9:30. Ou seja, já nem saio dos hoteis dos aeroportos. Este bate recordes: como podem ver pela vista, quase que dá para pular do quarto para a pista. Até já...

Sol no Mouchão da Póvoa do Norte

2011-09-14T05:55:00.002+01:00

Se nunca estiveram por aqui e quiserem saber como é a Holanda, sugiro que imaginem um Mouchão da Póvoa gigante. Isso mesmo, quadrículas esverdeadas esventradas por canais de água até perder de vista. Só faltam o Mar da Palha e os campinos. Por aqui estou mais uma vez. Como sempre mais chuva que sol, mas da janela aqui do hotel de Schipol perto de Amsterdam onde me encontro consegui ver o solinho numa fugaz aparição ontem de manhã. Fica aqui a justa homenagem ao astro-rei por ter animado um lusitano macambuzio com pena de ter deixado o sol para trás esta semana.

O fim do vinho

2011-09-11T15:53:00.001+01:00

Nesta passagem por casa chego à conclusão que para o ano tenho de passar sem vinho à borla e à descrição... Olhando para as minhas vinhas todas queimadas do míldio, as ricas uvas castelão francês (aka Periquita...) feitas em passas secas devido às chuvadas de Maio, chego à conclusão que "deste já não hà mais". Não será o melhor dos vinhos, por ser bebido jovem apesar de feito com muito brio aqui pelo vizinho que me trata da terra. Mas pelo menos seria meu e vou sentir a falta dele. Há um par de dias atrás, quando os camaradas agricultores aqui do concelho de Palmela pegaram nos tractores e encetaram uma marcha de protesto a partir do Poceirão para pedir compensação ao governo pelos dislates do São Pedro, pensei seriamente em pegar no corta-relvas e participar. Mas acabei por comprar cerveja e ficar sentado...

De visita a casa

2011-09-10T22:22:00.001+01:00

Viajar é fixe mas não há nada como regressar. E quando se depara com o nome Portugal logo à partida do local remoto de onde regressamos ainda melhor. Foi o caso desta foto. A nave da TAP chamava-se Amália Rodrigues e na quarta-feira trouxe-me de Oslo a Lisboa num instantinho.

No entanto tenho receio que com tanto voo algo me esteja a acontecer. Suspeito que me esteja a destransformar de tuga noutra coisa qualquer. Tipo... turista norueguês? Seguramente em qualquer coisa diferente de mim, porque ao deixar o avião na Portela o comissário de bordo despediu-se desejando-me sonora e sorridentemente uma "Boa estadia!". Reparem, não me felicitou com um "Bom regresso!", nem um "Bemvindo de volta!". Não, desejou-me "Boa estadia" como se soubesse que eu estava passagem e fosse voar de novo na segunda-feira para Amsterdão. Como é que ele adivinhou!?

Progresso civilizacional

2011-09-07T14:52:00.000+01:00

Para além de outras taras, também tiro fotos em casas de banho um pouco por todo o planeta. Tenho uma colecção fixe que partilharei com outro tarado feitichista se me pedir muito. No entanto não é para vos falar desta tara que vos escrevo. Fotos tiradas em sítios destes carregam normalmente mensagens profundas, e esta é suficientemente profunda para reflectir a situação actual da sociedade norueguesa.

Para quem não percebeu ainda bem a mensagem ao olhar para as instruções do dispensador de detergente, fotografado na sua austera e atenta posição sobre a sanita, eu explico. Aqui neste WC pretende-se que o utente, após terminar o seu serviço, limpe bem a sanita para que esta fique a brilhar, usando para isso um pedaço de papel higiénico embebido no detergente. Ou seja, que integre verticalmente a sua actividade relacionada com WCs, passando a ser também o "senhor(a) da limpeza" para além de utente. Daqui a cinquenta anos é bem possível que esta integração tenha atingido os seus limites, com os utentes das WCs norueguesas a depararem-se com um pedaço de terra, uma pá e um misturador de cimento, com o que construirão a sanita antes de para lá verterem as águas e a limparem no final.

Um tuga aqui tende a não fazer nada do que é pedido, porque pensam: "era o que faltava eu a fazer de faxineiro a limpar a caca dos outros"! Um noruegues pensa "tra-la-ra-lo-ló, cá vou eu alegremente limpar as pinguinhas que deixei, pois encontrei isto limpo e quero que o próximo utente usufrua também desta deliciosa experiência"...

Pessimismo nórdico

2011-09-07T14:38:00.000+01:00

Agora o outro lado da medalha (isto se leram o post anterior...). É verdade que os noruegueses são optimistas relativamnte ao tempo. Mas no que respeita ao futebol nem tanto... Um amigo ontem ao jantar, enquanto o jogo decorria, não acreditava muito na sua selecção. E a mesma confirmou-o mais logo. ao perder com a Dinamarca, no mesmo grupo onde está Portugal. Cá vão as fotos que tirei do jornal desta manhã. Não percebo norueguês mas devem estar a cascar na selecção... Quanto a nós: aparecemos em primeiro e em maiúsculas!

Optimismo nórdico

2011-09-07T14:32:00.001+01:00

Mesas em esplanadas, flores e verduras ao relento. Estou em Oslo em Setembro e tudo parece preparado para aproveitar o que resta do Verão. A questão que se coloca é: mas que Verão?! Na realidade tirei a foto que vos apresento todo transido, a arrostar com uns 12ºC à chuva que fazia ontem. Mais tarde, ao jantar à beira mar ali para os lados de Lysaker, um pouco a oeste de Oslo, já nem tive coragem de fotografar um marujo a trabalhar de manga curta no cais, arrostando com uma borrasca incrível que me deixou encharcado e transido em três minutos de caminhada desabrigada. O vento uivava, a luz desaparecia, a chuva batia, as ondas saltavam. Meu rico Verão! Ao olhar para a foto lembrem-se de um novo dito: "optimista como um norueguês!".

Tabasco, Vietname e tugas loucos

2011-09-03T01:15:00.001+01:00

Se na quarta saí de Dallas para chegar à Cidade do México, ontem voei da capital para Villa Hermosa, cidade capitã do charmoso Estado de Tabasco. A pátria dos habaneros e outras matérias primas com que produzem picantes épicos é também uma região em grande desenvolvimento, devido ao turismo e à industria petrolífera. Mas não é para vos contar isso que vos escrevo. A intenção deste post é apenas a de partilhar esta foto, que em tudo me lembrou uns centos de outras tiradas no Vietname: um veículo motorizado de aspecto esquisito, cheio de objectos estranhos e difíceis de identificar, a passar uma pontezeca sobre (mais) um rio, na altura em que passa um carro transportando um tuga lunático a disparar uma Canon de bolso. Ah que saudades da minha conchichina.... Não farei esperar Saigão e Vung Tau muito mais, antes do final do mês o Asteróide estará por lá caído de novo.

Entretanto já voei de volta à Cidade do México, de onde vos escrevo antes de embarcar rumo a Madrid. Amanhã espero estar de volta ao luso cantinho!

Megalópolis

2011-09-03T00:59:00.001+01:00

Há duas cidades no mundo que juntam ao tamanho gigantesco a oportunidade de serem sobrevoadas na aproximação aoaeroporto, quando se chega voando como é apanágio dos Asteróides: São Paulo e Ciudad de Mexico. Não me lembro se já por aqui apresentei alguma de São Paulo. A foto da Cidade do México tive oportunidade de colher quando aqui cheguei na passada quarta-feira. É esmagador. Olhem bem para o gigantismo do que vêem, as casinhas espalham-se como um fugo até invadir as espaldas das montanhas que rodeiam a cidade. Viram bem? Agora concentrem-se e pensem que o avião sobrevoa a cidade mais ou menos pelo meio da mancha urbana. Ou seja, para trás do fotógrafo e para ambos os lados espalha-se idêntico oceano urbano, até perder de vista. Estão a ver o lar dos vinte milhões de pessoas desta urbe espantosa.

Lonesome

2011-09-03T00:52:00.000+01:00

Não foi o pôr do sol "comme il faut", mas a alvorada fez o mesmo efeito: lavou a alma e fica como a única coisa de jeito que vi em Dallas, nesta enésima visita que ocorreu no início desta semana. Para que o Asteróide não deixe de assinalar o seu rasto, fica esta visão de cowboy em direcção ao... levantar do sol.

O país dos sorrisos

2011-08-30T04:26:00.000+01:00

Esta manhã encontrava-me de novo no lounge da British Airways, no Terminal 3 de Heathrow. Por “outra vez” refiro-me ao aterrar ali de manhã, no mesmo sítio de onde tinha saído na 6ª feira passada de volta a casa. Até me senti a modos que colega da chefa das empregadas lá do lounge, uma indiana pequenina com ar de dragão que já conheço de vista. A diferença é que na sexta feira passada vinha alegremente de regresso de uma semana dividida entre a fria Escócia (em Aberdeen estava uma mínima de 8ºC…) e a chuvosa Londres. Hoje estava de saída do meu cantinho entre vinhas e sobreiros, a caminho da tórrida Dallas onde me encontro agora: 41ºC de dia, 27 à noite! Portanto a disposição era muito diferente, só a Sra. Dragão era a mesma.

Dito isto, ficaram a perceber que o país dos sorrisos não deve ser a Escócia nem a Inglaterra, nem porventura a Gringolândia. Para que percebam onde fica tal sítio têm de continuar a ler...

Ao entrar na porta 35 do Terminal 3 de London Heathrow, para embarcar num voo da American Airlines rumo a Dallas, Texas, deparei-me com as costumeiras camadas adicionais de segurança (para alem dos entretanto vencidos raios X vigiados por paquistaneses e das apalpadelas da praxe em qualquer aeroporto). Cruzo-me primeiro com uma menina com sotaque polaco para verificar o passaporte, que me atira para os braços de uma matrona de sotaque russo. A matrona pergunta-me tudo o que quero ir fazer aos USA, desconfiada por ver no seu ecrã escondido que depois de Dallas vou marchar para o México. Finalmente tranquila, passa-me por sua vez para debaixo do olhar hipnotizante de um sique de turbante, que finalmente me verifica o cartão de embarque e me deixa passar.

Todavia não me dei ao trabalho de escrever tudo isto para me queixar dos fastidiosos processos das viagens aéreas pós-9/11. Nem para sorrir para dentro por ver a segurança da América nas mãos do paquistanês dos Raios X, da menina polaca, da matrona russa com ar de KGB e do sique de turbante.

Não, escrevo para partilhar a observação que ouvi da senhora russa, quando finalmente completou o longo escrutínio a que me submeteu. Disse-me a matrona: ‘Gostava de ir a Portugal. Deve ser um país muito bom. Todos os portugueses que aqui passam sorriem!' Depois de passar o sique e remoer nisto até me vieram lágrimas aos olhos…

Viva nós!

A torre do califa

2011-07-12T15:31:00.001+01:00

Era uma vez uns Emiratos. O Emirato cigarra cantou, cantou, anos a fio. Mandou fazer as mais sumptuosas obras em casa. Os imprevidentes investidores desaguaram por lá como cordeiros. Despejaram biliões para construir arranha céus. Os que compraram o resultado venderam-no passado um par de meses, com grande lucro. E os que compraram a esses a mesma coisa. E por aí fora, uma dança de cadeiras que normalmente só parava quando um russo rico ou um afegão fugido queria mesmo habitar num 86º andar, mal construído mas com muito glamour. Normalmente o último na cadeira já era o quarto ou quinto proprietário do imóvel, na altura em que o apartamento finalmente ficava pronto.

O problema é que quando a música parou não havia assim tantos russos ou afegãos bimbos para ficar com a última cadeira. E em 2008 o sub-prime começou a transformar os cordeiros da finança internacional em lobos... Em Dezembro de 2008 a "bolha" do imobiliário rebentou. Oficialmente. As previsões eram já nessa altura, que os preços do imobiliário desceriam 80% em 2009...

O Dubai ficou a dever biliões de dolares. Só para as obras do "Downtown Dubai" foram 20 biliões, incluindo quatro biliões para fazer o Burj Dubai, que vêem na foto que tirei há pouco quando passava de taxi na Sheik Zaeed. Há uns anos valentes que não vinha aqui ao Dubai: em 2007 o maior arranha-céus do mundo ainda não estava construído, portanto ver estes 828 metros de altura ali ao lado (altura da bolha, diria eu...) foi de facto emocionante. Se tiver tempo espero hoje ou amahã aproximar-me mais.

Mas voltando à fábula. Onde existe uma cigarra é de esperar encontrar uma formiguinha. Nesta fábula de bolhas do deserto assim foi tambem. O magnânimo Emir de Abu-Dhabi, um dos emirados irmãos do Dubai (Abu Dhabi é o irmão mais velho, o emirado "chefe"...), assumiu o papel de formiguinha. Tinha uns trocos amealhados graças ao petróleo que não esbanjou e veio a correr emprestar 10 biliões ao mano cigarra. Claro que a cigarra foi castigada: o Burj Dubai teve de mudar de nome. Ficará para todo o sempre conhecido como Burj Khalifa Bin Zayid, o nome do xeique que manda em Abu Dhabi.

Moral da história: amochemos à troika e a os cordeiros agora feitos lobos. Paguemos, paguemos. Ou então preparemo-nos para ter um Aeroporto Angela Merkel ou uma Ponte Sarkozy... Já para não falar de uma Torre Moodys ali para os lados de Belém!

Também queremos um Futuro Negro para os nossos filhos!

2011-07-11T14:52:00.002+01:00

Negro de petróleo, claro está... Embora continue a suspeitar da capacidade dos estados em viverem para lá da "maldição do petróleo" (Angola sendo o pior caso, Brasil correndo sérios riscos de se deixar inflacionar até ao estouro, e até a Noruega a viver à conta sem investir em infraestruturas), a verdade é que não consigo deixar de dar o benefício da dúvida ao Emir do Qatar. Aqui decerto ninguém se revoltará... Há um equilíbrio que se nota no ar, a riqueza é tanta e distribuída por tão poucos que verdadeiramente o incentivo para fazer barulho é muito reduzido. E se alguém acorda mal disposto e decide mandar um sms de protesto? Enterram-no logo debaixo de um milhão, o potencial organizador de manifs esquece o sms e compra um iPad novo para jogar o Settlers enquanto voa de férias para o Tahiti...

Venha um futuro negro! Se vier acompanhado de um Emir benigno...

Deserto com ideias

2011-07-11T14:40:00.001+01:00

Qatar é quente. E não tem uma gota de água em todo o seu pequeno território (uma peninsula com vista para o Bahrein, com o tamanho aí do Alentejo e fronteira com a Arábia Saudita). Deserto, deserto e mais deserto. Ontem quando cheguei era noite e a temperatura tinha descido para uns "refrescantes" 36ºC. Hoje enquanto era conduzido do meu hotel em Doha para o trabalho (que me aguardava a uns 90 Km de distância para Norte) o carro marcava 44ºC. Um dia menos mau... A humidade, no entanto, estava surpreendentemente alta, o que torna o calor ainda mais difícil. Parece-me portanto que o clima é idêntico ao que me lembro dos Emiratos Árabes Unidos, aqui perto, anos atrás quando passava a vida caído no Dubai.

Como podem ver da amostra de Doha abaixo, colhida da janela do meu quarto como já é tradição, a cidade não é enorme nem super-produzida como o Dubai. No entanto lá mais ao longe espreitam os guindastes no que aparenta ser uma emergente "city a la megalómano". A ver vamos daqui a uns anos, com o Mundial de Futebol a vir para aqui em 2022, se não se acabam com uma bolha como o Dubai.

Por enquanto tudo vai bem nas terras de Sua Majestade o Emir Bom, Hamad bin Khalifa, sentado em cima de reservas de petróleo capazes de manter o Qatar por bastante mais tempo como o país do mundo com o maior PIB per capita (parece que durarão pelo menos mais 37 anos...). Claro que se divide o PIB pelos cerca de 200,000 qataris, numa população de 3 ou 4 milhões se incluirmos todos os estrangeiros que trabalham no petróleo, construção, refinarias, etc...

O meu limão

2011-07-09T16:24:00.001+01:00

Sentimentos de posse e de desenraizamento juntam-se para fazer deste limão algo muito especial. Não é o da esquerda, mais enfezado, é o maior. Este grande limão em projecto já se faz notar há algum tempo. E eu gosto muito dele. Gosto porque é de facto meu: o limoeiro foi por mim plantado, na minha terra, não deu nada o ano passado e este ano traz-me esta prenda. Vejo-o crescer desde que surpreendentemente percebi que existia, umas semanas atrás. Pensava que era mais uma folha daquele limoeiro ainda pequenino, aí com metro e meio de altura, mas aquela textura rugosa começou a saltar demasiado à vista e um dia aproximei-me. Era o meu limão, verdadeiramente meu, crescendo exuberantemente ali mesmo debaixo do meu nariz. E fez-me olhar com mais atrenção para as outras cinco árvores irmãs: laranjas, mandarinas, toranjas, todas aquelas árvorezinhas enfezadas que plantei o ano passado preparam-se agora para me presentearem com os seus frutos dourados. Ainda apenas se vêem bolinhas verdes, em alguns casos bem pequeninas, mas elas vêm aí! Claro que nenhuma tão grande como o meu limão, mas já transbordam de promessas de sumos ao pequeno almoço...

Para além do sentimento de posse (este fruto é muito mais meu do que algum electrodoméstico, carro, jantar, prato ou televisão alguma vez será...), o meu limão também me ajuda a sentir que ainda tenho lastro, âncora. Que para além das pessoas que amo há algo físico e enraizado que ainda me prende a esta terra.

Outono brasileiro

2011-06-13T12:32:00.000+01:00

Depois do Rio de Janeiro seguiu-se o Rio Grande do Sul. Ir num dia e vir noutro... Sempre que se fazem estes raides pelo Brasil temos de nos munir de paciência extra. O stress é sempre abundante devido aos atrasos nos voos, ao tamanho dos aviões e dos aeroportos... Enfim, coisas de país grande.

Depois de muito correr para apanhar a ligação em Porto Alegre lá chegámos a Rio Grande. Aqui o stress acaba: o aeroporto é minusculo, acho que mais pequeno que a minha casa... Sai-se do teco-teco para a pista. Caminham-se vinte metros e entra-se no edifício. Dão-se mais cinco passos e sai-se pelo lado oposto. Estamos na rua. Ou antes, no parking deserto do aeroporto no meio de nenhures. Bom, não estava completamente deserto: lá estava a Fiat Dobló onde o nosso grupo de seis se espremeu a caminho do hotel.

Deixo-vos com mais umas fotos fugidias, incluindo a da vista do quarto, com as cores outonais desta altura do ano lá no sul do Brasi. As temperaturas desceram aos 6ºC durante a noite e abundavam as folhas caídas pelo chão. Um Brasil diferente!

Na viagem de regresso, quatro voos. A sinalética da casa de banho do restaurante onde jantei na véspera, em Cassino, perto de Rio Grande, foi premonitória: com tanta correria não houve tempo para escalas técnicas no wc! Foram dois voos de teco-teco até Porto Alegre (porque incluiu uma escala no meio dos pântanos para reabastecimento...), outro de Porto Alegre para Florianopólis e o final até ao Rio. Tudo por causa dos ciúmes que os Chilenos têm dos Islandeses! Agora também inventaram o seu próprio vulcão para implicar com a navegação aérea, pelo que o nosso plano de voo de regresso se esfumou... em cinzas. Vá lá, com cinco horas de atraso acabei por chegar ao Rio de Janeiro, mesmo a tempo de apanhar o TAP para casa três dias atrás. Viva o Verão e o Santo António!

Nascer do sol em Copacabana

2011-06-13T12:02:00.001+01:00

Sempre que a rota do Asteróide merece um post, o escriba tenta sempre encontrar uns títulos engraçados, que sendo relacionados com o tema não sejam demasiados óbvios. Essa mania pedante, no entanto, torna-se muito difícil quando estamos perante algo que dispensa as palavras. O paraíso de Itaóca foi um destes casos, deixando o título do post anterior rediuzido à expressão mais simples.

Na meia semana de trabalho no Rio fiquei em Copacabana, para estar mais próximo da acção (normalmente fico na Barra da Tijuca, que prefiro, mas o trânsito para chegar ao Centro vindo de lá é surreal...). O turismo ficou-se por dez minutos de corrida a uma lojeca perto do hotel para comprar umas havaianas último modelo para a malta. E por esta foto do nascer do sol, tirada da minha janela do quarto. Como seria de esperar o título quedou-se mudo, sem nada acrescentar ao maravilhoso espectáculo do... nascer do sol em Copacabana.

Itaóca

2011-06-13T11:50:00.000+01:00

A mudança não foi má: um dia estava eu a voar de regresso a Lima deixando para trás o deserto nortenho do Peru. No dia seguinte aterrava bem cedinho no Rio de Janeiro, antes do sol nascer. Enttretanto ainda houve tempo para um cheviche de estalo em Lima e de mais trabalho pela tardinha limenha, antes de me apressar para o aeroporto pela noitinha.

No Rio cheguei mesmo a tempo ali para as bandas do bairro das Laranjeiras . Àquela hora madrugadora os vendedores do mercado semanal instalavam as suas coloridas bancas. Frutos tropicais, carne, peixe, flores, produtos da horta... Alguns dos donos das bancas diziam com orgulho serem portugueses, apesar do sotaque brasileiro. Mas pareciam-se mais com os meus vizinhos agricultores em Portugal do que com Cariocas, lá isso...

Um regalo para os olhos e (no caso de um peixão vermelho que comprámos) para o estômago! Em menos de nada eu, o meu amigo que mora nas Laranjeiras, o carro dele e o peixe vermelho estávamos na Avenida do Brasil (são setenta quilómetros de avenida...) apontados a Sul.

O destino foi Itaóca, uma das várias localidades minúsculas aninhadas entre morros e angras paradísiacas, já perto de Angra dos Reis, onde os cariocas que podem têm casas de fim de semana e férias. Itaóca fica entre o Portobelo e o Club Med, ou seja: entre paraísos...

E assim se passou um Sábado 4 de Junho, em profunda reflexão, em casa de amigos. Eu na rede da varanda depois de um passeio na praia, o peixe vermelho no forno. O peixe inundando a atmosfera de um cheiro maravilhoso, eu meio a dormir a pensar que, apesar do trabalho ser duro ainda vão acontecendo uns Sábados decentes em sitíos como Itaóca. Para compensar...

Deus por satélite

2011-06-13T11:25:00.000+01:00

Nos poucos dias que passei no Peru antes de voar para o Rio, o programa não diferiu muito do da visita anterior, em Fevereiro: trabalho, trabalho, trabalho... Depois de me deitar exausto em Lima, aonde cheguei de Madrid pela mão da Iberia, levantei-me exausto às 3 da manhã para começar o dia com uma reunião a 1000 Km a Norte de Lima, em Talara, na desértica costa nortenha. Avião das 6 da manhã para Piúra, depois duas horas de carro por uma estrada sulcada por condutores assassinos, muitas vezes com volumosos camiões em contramão como arma... One day at the office... Nada muito diferente do pernoitar em Saigão e começar o dia com uma reunião em Vung Tau.

Como troféus turísticos ficaram as fotos que foram sendo capturadas a eito e sem jeito. Ficam duas para a posteridade, incluindo a evidência de que Deus nos guia. Por satélite. Só assim se percebe que se consiga sobreviver a duas horas na estrada para Talara, pisando riscos continuos a meio de pontes para ultrapassar vacas motorizadas...

A 5 de Junho vota-se... no Peru

2011-06-03T21:12:00.000+01:00

O Asteróide tem estado pelo Peru nos últimos dias. E agora deambula a seco: devido às eleições presidencias de Domingo próximo, foi instituída a Lei Seca desde a meia-noite passada, quando a campanha eleitoral chegou ao fim. Está proíbida totalmente a venda de alcool no Peru até às eleições, para evitar ânimos exaltados.
A escolha será entre Keiko Fujimori, a filha do Fujimori em tempos Presidente (e agora em prisão, condenado a 25 anos por atentados aos direitos humanos, corrupção, etc...), e o populista "A La Chavez" Ollanta Humala. Aparentemente mais um caso de "venha o Diabo e escolha", que não será único a 5 de Junho...

Roma express

2011-05-27T16:58:00.001+01:00

O título deste post, ao contrário do que alguns possam ter pensado, não tem nada a ver com a pitoresca carruagem do metro da capital italiana que surge numa das fotos. Na realidade este título é um lamento perante o triste destino do Asteróide: fazer em poucas horas o que turistas a sério podem levar a cabo em vários dias a deambular pelas paragens que visitam. Na semana passada coube-me Madrid em 14 horas, esta semana Roma em 36 horas (na realidade meio dia, descontando as viagens e a missão que me levou a Itália).

Como "meter" Roma, dois países e milhares de anos de história (estou a contar com o Vaticano...) numa tarde? Ora cá vai a rota do "Roma Express":

1. Apanhar o comboio regional perto do hotel onde me quedava, algures num parque de negócios em Fiumincino, saltar fora em Ostiense, apanhar o colorido metro em Piramide e desembarcar no... Coliseu.

2. Sempre a andar, dar a volta ao Coliseu disparando furiosamente a fiel Canon, sem esquecer as gastas pedras da estrada romana que passa perto e o vizinho arco de Constantino. É melhor fazê-lo enquanto lá está o Coliseu: hoje em dia parece um formigueiro prenhe de turistas, cujas cabecinhas e t-shirts coloridas assomam em cada buraquinho da mole de pedra, sem dúvida desgastando as mesmas até não restar nada...

3. Fugir da trovoada para dentro de uma pizzaria vizinha, fintando os inúmeros ambulantes indianos que com raro sentido de oportunidade aparecem nestas ocasiões a vender guarda-chuvas.

4. Comer uma pizza rasca e beber uma cerveja mais caros do que deviam ser. O tasco também deve ter acordo com o S. Pedro, junto com os ambulantes...

5. Pôr pés ao caminho: do Coliseu até à Praça de São Pedro no Vaticano, passando pelo imperdível Panteão (o mais bem conservado monumento da antiguidade, Séc. II e uma milagrosa cupula de 43 metros com o famoso óculo no topo) a Praça Navona (um mimo do barroco) e uma estonteante sucessão de colunas, ruínas e edifícios monumentais de todas as épocas.

6. Pelo caminho parar para participar numa "conference call". Experimentem uma hora de reunião ao telemóvel na rua em Roma. Imperdível... É doloroso tentar encontrar um sítio com menos barulho (em silêncio é impossível...). Acabei abrigado do ruído e da chuva num jardimzeco empoleirado numa colina, abraçado a uma estátua eventualmente milenar no seu nicho anti-trovoada...

7. Chegar à Praça de São Pedro com os bofes de fora e pés a arder. Tirar as fotos da praxe para consolo dos amigos e família mais religiosa...

8. Acabar o meio dia "expresso" em Roma de volta às ruazinhas perto da Praça Navona, ocupado com um belo risotto arrematado com um tiramisu ainda melhor, tudo regado com tinto.

9. Chorar de alegria ao ver um taxi deixar um passageiro mesmo ali ao lado. Apanhar o dito de volta ao hotel e cair na cama...

Desprendem-se uma ova!

2011-05-18T22:38:00.005+01:00

Ontem comprei o El Mundo no aeroporto de Barajas em Madrid enquanto bebia um par de cañas e uma magnífica sandocas de pata negra. É a tal mania Tuga de querer saber o que os outros falam de nós... Apesar do recíproco não se aplicar: os Espanhois estão-se maribando para o que pensamos deles. Os ingleses esses nem falar... Ainda para mais hoje: não satisfeitos em ocultar as conquistas desportivas Lusas dedicando-lhes uma notícia microscópica, os bifes ainda por cima fizeram a Raínha iniciar uma visita histórica à Irlanda ao mesmo tempo que dois clubes Lusos se encontravam em Dublin para a final da Liga Europa! Até a Rainha alinha nestas manobras de diversão...

Não é que eu seja egocentrico, ou lusocentrico, nada parecido... Nem que estivesse a pensar que os espanhóis são hermanos da onça... Pero que los hay los hay! Então não é que os castelhanos apenas se preocupam com o seu, a propósito da Troika e do bailout português, em vez de virem derramar pelas páginas dos periódicos a sua admiração pelo estóico esforço dos manos pequeninos perante a investida dos especuladores? Forretas, é bem feita, queriam voltar a ver os 5600 milhões que nos emprestaram? Esperem que o D. Sebastião volte para vos pagar!

Minimalismo desportivo britânico

2011-05-08T19:36:00.006+01:00

Na sexta-feira estava eu para variar em trânsito por London Heathrow, folheando um pasquim local (já nem me lembro qual era, e pela foto também não consigo ver). No pior aeroporto do mundo já nos sentimos inflamados o suficiente com a pouco britânica ausência de fleuma, sentido de humor ou qualquer vislumbre de cérebros pós-neolíticos na seita que toma conta daquela xafarica. Pelo que não precisava de mais uma demonstração de surpreendente (ou não...) chauvinismo britânico. Vejamos. Na sexta-feira de manhã dois clubes portugueses tinham acabado de chegar à final da Liga Europa de futebol, a ex-Taça UEFA, na noite anterior. Não é igual à final da Liga dos Campeões mas neste tempo de troikas em que se avizinham tempos desgraçados no Luso cantinho uma notícia destas ajuda a levantar a moral dos Zés como eu. Portanto lá estava eu, a folhear freneticamente um pasquim britânico no pior aeroporto do mundo, sequioso de beber as palavras de louvor e reverente admiração dos nossos mais antigos aliados, a propósito de mais uma façanha Lusa. A minha figura era a do Tuga chapado: nem sempre dizemos bem de nós proprios, mas invade-nos uma alegria canina quando qualquer estrangeiro diz bem de nós.
Vã esperança esperar tal coisa desta raça de gente. Para além de gerirem aeroportos, os pré-neolíticos britânicos aparentemente também tomaram conta da imprensa local... Não estão cá com coisas: ou um troglodita da mesma tribo está em prova até ao fim para ganhar, ou então fingem que nem existe. Apreciem em todo o seu esplendor a notícia do pasquim referindo-se à conquista lusa: uma microscópica menção na banda da página 59, sem fotos, com um total de vinte e seis palavras (26!). No Vietname a esta hora pelo menos uma página é dedicada à coisa, e nem foram eles que inventaram o futebol... Enfim. Também, o que se havia de esperar da malta que chafurda num aeroporto daqueles e apresenta um défice maior do que o nosso?

Viva! Bin Laden já era!

2011-05-02T12:43:00.007+01:00

Acabado de chegar a Houston, Texas, ontem à noite, estava no bar do hotel quando as notícias explodiram na TV. O ecran à minha frente estava a dar um jogo de baseball e Filadélfia tinha acabado de empatar com os New York Nets, perto do fim. De repente reparo que noutra TV, com outro canal, aparecia em rodapé "Osama Bin Laden Dead". Olhei em volta, acho que ninguém tinha reparado ainda...

Daí a minutos já o Obama estava em todas as TVs quando tirei esta foto, em directo. Daí a pouco já se sabiam os detalhes: Bin Laden caçado "à mão" no Paquistão, por um raid de "Seals". Toda a gente estava calma, não se ouviam efusividades. Mas contentes, claro. Também por se terem usado os Seals e não um anódino drone a bombardear cegamente o local. No entanto... A verdade é que muitos destes texanos estavam simultaneamente tristes. Por ter sido o Obama a apanhar o Osama, e não o amado Bush...

Somos os maiores!

2011-04-14T16:51:00.004+01:00

Tal como dizia no post anterior, até no Vietname os nossos artistas da bola são badalados... E muito! Basta olhar para o jornal desportivo de Saigão que fotografei há uns dias atrás. Diga-se de passagem que os Vietnamitas são particularmente doidos por futebol e que o seu seleccionador nacional é Tuga: o Henrique Calisto, um semi-Deus como o Mourinho desde que ganhou a Taça da Ásia para o Vietname há um par de anos.

Há pouco escrevia-vos sobre Singapura quando já estava no Vietname e agora escrevo-vos de Bangkok sobre o Vietname, onde estou de passagem de regresso a casa. O Asteróide não consegue escrever ao ritmo das órbitas... Até já.

Ecos do bailout ao pequeno almoço

2011-04-14T13:21:00.006+01:00

Na semana passada em Singapura, estava o Asteróide a abastecer-se do habitual pequeno almoço reforçado, salta-me o Luso Cantinho do jornal. A nação chegou ao Straits Times com grande bruá, agora que vamos levámos com o FMI. Não posso dizer que o pequeno almoço me tivesse caído pior, mas desde aí e pelo que tenho lido receio bem que desta vez a situação vai ser bem mais confusa e preocupante. A ver vamos... Entretanto vou enchendo a barriga enquanto posso!

Não sei bem se são os alemães que nos vêm salvar se são os contribuintes portugueses que vão penar para salvar os pensionistas alemães com reformas milionárias à conta dos fundos de pensões teutónicos que arriscaram em dívida de risco ou alimentando desgovernos. Recebendo em troca generosos juros... Isto ainda vai acabar mal, digo-vos eu.

PS: na realidade os Lusos chegam às notícias aqui do Sudoeste Asiático dia sim dia não através do Cristiano Ronaldo e do Mourinho , mas não estou a contar com notícias desportivas neste post. Aqui em Saigão, para onde vim entretanto, fotos das nossas duas mais ilustres estrelas futebolísticas apareciam ontem em quatro das poucas páginas do desportivo local!

Saigão na barbearia

2011-04-13T19:58:00.006+01:00

O Asteróide é bera. Deixou-vos algures no Peru, em pleno deserto, a cavalo na Pan Americana, e volta passados 50 dias do outro lado do mundo assistindo ao escanhoar de um Vietnamita na rua. No entretanto, e sem passar cartão nem dar sinal de vida, não esteve parado. Em Março maravilhou-se com a cidade de Salamanca e penou pelas auto-estradas do sul de França entre Toulouse e Pau ,sob o olhar dos Pirinéus. Em Abril regressou como habitualmente a Singapura e agora mantém-se no eixo entre Vung Tau e Saigão, como sempre acontece quando para pelo Vietname. Entretanto a fiel Canon entregou a alma ao criador algures nos céus da Europa ao voar para estas bandas, para ser ressuscitada por um vietnamita artesão que tudo conserta. Ainda assim, enquanto a Canon estava nos cuidados intensivos, não deixou o Asteróide de ser mirone, recorrendo ao Blackberry. Foi com a câmera dessa coisa que pesquei o barbeiro da foto, em pleno acção no District 1, a quinhentos metros do centro. Se não se desse o caso de ser viciado numa certa barbearia de Singapura, até que teria experimentado!

Panamericana

2011-02-24T09:14:00.005Z

São quatro da manhã em Lima, Peru, quando escrevo estas linhas. Assim de fugida, porque não tarda vêm-me buscar, de volta ao aeroporto para voar para Piúra, no Norte, onde mais trabalho me espera. Deixo-vos com estas imagens da legendária Panamericana, que fiz ontem durante cento e picos quilómetros para Sul de Lima, entalado entre o oceano Pacífico de um lado e o deserto do outro, com montanhas ao fundo (um prenúncio dos Andes que se seguem mais para Leste). Logo que possa voltarei com mais novidades do Perú, um cromo novo na caderneta do Asteróide...

O carocha tatuado

2011-02-11T14:04:00.002Z

Mesmo no meio do frio e da chuva miudinha, em Amsterdão é sempre possível caçar umas fotos diferentes. Cá vai mais uma, desta manhã a caminho do trabalho...

Secas...

2011-02-11T13:57:00.004Z

Ontem cheguei atrasado uma hora a Munique, mesmo a tempo de perder umas cervejas com um bom Amigo, por coincidência no mesmo aeroporto por instantes, vindo de Bucareste e a caminho de Lisboa. Depois, mais uma hora de seca para além do horário para apanhar o chaveco da imagem (um Avro qualquer coisa, muito motor para pouco avião...) para Amsterdão. Chegar a Schipol quase à meia noite, apanhar o comboio para a Central e chegar ao hotel tarde e cansado. Nem sempre é divertido ser Asteróide...

Bruxas a fazer pão mole

2011-01-30T15:03:00.005Z

Quando era criança, alguém me ensinou que quando faz "chuva e sol estão as bruxas a fazer pão mole". Outra consequência, para lá do efeito nos hábitos culinários das bruxas, é a produção de arco-íris. Este belo exemplar da foto apanhei-o perto de casa há umas semanas atrás mas continua bem actual agora, com este tempo frio que alterna boas abertas com fortes borrascas sob nuvens negras. Para além de tudo o mais, é casa de novo!

1395ª vista de um quarto de hotel

2011-01-22T12:08:00.004Z

Nem sempre o Asteróide tem coisas interessantes para partilhar. É o caso desta semana, passada inteira num hotel em Orlando, Florida. Só trabalho, em imersão total. Claro que à noite todos (e digo-vos que somos muitos...) podem descontrair e beber uns copos valentes num dos bares que há por aqui, quer no hotel quer nas imediações. Mas é uma actividade que não dá fotos de jeito. De assinalar só uma noite na Universal Estúdios, a empaturrarmo-nos à conta e pululando pelas várias diversões como se fôssemos miúdos. Aconselho o castelo do Harry Potter... Mais uma vez, quer por ser noite quer pela tremideira, a visita à Universal não produziu fotos de jeito.

Dado não haver grande tema de conversa nem fotos de jeito, deixo-vos com mais uma vista de quarto de hotel. Não garanto que a contabilidade esteja certa, mas não deve andar longe...

A fuga da neve

2011-01-01T22:26:00.004Z

Com este post chego finalmente aonde queria: a Portugal, onde lá consegui vir passar o Natal e o Ano Novo. Mas a coisa esteve negra, ou antes, branca! Quando desci para tomar o pequeno almoço no meu hotel em Aberdeen no dia 16 de Dezembro começavam a cair uns farrapinhos de neve, que volteavam inocentemente sem se fazerem sentir na cor do chão. Aliviado, comi com toda a calma enquanto o táxi já aguardava lá fora, pensando que apesar das previsões lá iria conseguir voar para Londres e daí para casa... Passados quinze minutos, quando saí para fora, deparo-me com o nevão furioso que as fotos documentam! O taxi já estava todo ele mascarado de boneco de neve e a viagem para o aeroporto fez-se com muita dificuldade. Mais uma vez tive de embarcar na pista, onde a neve já não caia mas onde o vento soprava e a temperaturas era gélida, como acontecera em Oslo na semana anterior (apetece-me gritar de novo "Portela, estás perdoada!"). Cheguei atrasado a Londres, o que acabou por não ser mau de todo. No pior aeroporto do mundo, Heathrow, onde ainda nem nevava, o caos já se instalava e o meu TAP para Lisboa saiu com duas horas de atraso...

Mas a verdade é que cheguei a casa. E quem acompanhou os telejornais na semana antes do Natal saberá que metade da Europa ficou presa pela neve em aeroportos, principalmente, claro, em Londres. E não me parece que nas lojas de Heathrow vendam rabanadas...

Feliz e Próspero Ano Novo!

Crime no hotel, comida tailandesa na rua e copos na igreja: estamos na Escócia, claro...

2011-01-01T21:49:00.006Z

Em Dezembro passado, depois de Amsterdão e Manchester cheguei finalmente a Aberdeen, a minha última escala antes de regressar a Portugal para o Asteróide recuperar de tantos périplos pelo planeta e pôr a cabeça em ordem. As minhas visitas anteriores à Escócia já datavam de uma época pré-asteróide, pelo que se fala aqui pela primeira vez desta terra selvagem. Mas bem interessante e espectacular também, pelo menos fora das cidades (à excepção de Edinburgo!). Socialmente prefiro um escocês bébedo a um inglês bêbedo. Quanto a compará-los enquanto sóbrios não sei, nunca os vi nesse estado, pelo menos nas voltas pelos pubs quando finalmente tenho disposição para socializar.

E que dizer de Aberdeen? O Palm Court Hotel onde fiquei uma noite era muito mais castiço do que o Hilton de Manchester do qual vos falei (mal) no último post. Para chegar ao meu quarto no Palm Court tive de escalar dois lances de escadas, depois virar à direita, palmilhar um corredor sem fim durante o qual tive que subir e descer uns quantos degraus, depois virar à esquerda, desviar-me à direita, subir mais dois lances de escadas, virar à direita, descer três degraus, subir três degraus, haaaa... sim, é aqui à esquerda, encontrei o 23! Apesar de ter incontáveis séculos de existência, o meu quarto perdido nos confins de um dos edifícios colados para criar o hotel estava bem restaurado e quentinho. E com uma casa de banho bem moderna. Para além da aventura que é chegar ao quarto, ainda poderia contar com uma "Murder Mistery Night" anunciada numa das fotos que podem ver acima. Não sei como organizam o jogo, mas parece-me interessante. Aposto que alguém acabará mesmo por ser assassinado pelo mordomo...

Quanto à cidade, uma desgraça. É a capital da exploração de petróleo offshore no Mar do Norte do Reino Unido, uma espécie de irmã da Stavanger norueguesa onde havia estado na semana anterior. E não tem nada de jeito. Posso estar a ser injusto, já que só lá passei umas horas como turista, as restantes a bulir. Mas pareceu-me que se trata de uma longa rua principal e pouco mais. Para salvar o fim do dia, nessa rua encontrei um bar bem engraçado: uma igreja transformada em pub, de seu nome Soul. Às quatro e tal estava ainda deserto. Pelas cinco e picos já transbordava de autóctones nos copos! A população feminina é que era um pouco troll, mesmo fotografada através dos espelhos entre colunas de madeira...

E comida? Eu votei nas roulotes, e não me arrependi. Não sei se era da fome, do facto de estar de taxi entre uma reunião e a próxima ou pela minha falta de confiança na comida escocesa, mas a verdade é que a refeição tailandesa servida na roulote que vos apresento e degustada no banco de trás do taxi é do melhor que me tem passado pelo goto! E eu sei do que falo...

Em Manchester? Nada para fazer a não ser comer...

2011-01-01T21:34:00.003Z

Sempre que passo em Manchester fico com uma impressão de vazio... Ainda por cima no mês passado, tendo lá chegado depois de um festim de emoções em Amsterdão! Em Manchester, nada. Nada de interesse, diria, a não ser o futebol, claro, se tivesse tempo e dinheiro para assistir ao vivo em Old Trafford a algum jogo do Manchester United. O mais emocionante que por aqui aconteceu nos últimos anos foi a passagem do Cristiano Ronaldo pelo "Man U" e a inauguração recente de um mega-hiper-shopping que atrai multidões. Quarenta mil lugares de estacionamento, meu Deus... A cidade de Braga poderia ir lá toda ao mesmo tempo e ainda havia lugar para os de Ponte de Lima.

Desta vez poupei-me a bocejos e fiquei duas noites no Hilton do aeroporto, para evitar deslocações. O trabalho pôde ser feito quase sem sair do Hilton (bem mau, por sinal, pelo menos a comparar com o standard a que estou habituado nos Hilton na Gringolândia...), à excepção de um salto ali perto para uma visita rápida e um jantarinho na segunda noite na hitchockiana tasquita que vos apresento na foto: o "39 steps" perto de Wilslow, nos arredores de Manchester. Finalmente posso recomendar alguma coisa em Manchester!

Amsterdão em fotos. Finalmente...

2011-01-01T21:23:00.005Z

Foi preciso chegar a 2011 para finalmente encerrar o capítulo Amsterdão, um fim de semana entre 10 e 13 de Dezembro último que só agora termina verdadeiramente, pelo menos na blogosfera. Chega de conversa, este post fica-se pelas fotos... Cliquem aqui!

A herança de Torquemada: os Homens da Nação em Amsterdão

2010-12-30T23:18:00.005Z

Shalom. Que quer dizer paz. Como em "shalom aleikehm" ("a paz esteja convosco", em hebráico). Ou em "assalamu aleikum", em árabe, que soa praticamente igual. Tão elaborados cumprimentos dos cultos árabes e judeus ibéricos intrigaram os bárbaros cristãos durante a reconquista, dando origem uma palavra bem portuguesa: "salamaleques"... E esta fusão árabe-judia-lusitana leva-nos a este post e às fotos acima, só possíveis graças à

resiliencia bíblica (literalmente...) de um povo. Vejamos...

Após a destruição do Templo (o Novo Templo, uma modernice de Herodes destinado a ultrapassar em dimensão o antigo templo de Salomão...) no ano 70 da nossa Era, o povo judeu espalhou-se pela Europa. A diáspora caracterizou-se pela formação de duas comunidades distintas, a dos judeus que fugiram pela Russia e a dos que se fixaram na Peninsula Ibérica. Estes últimos são os Sefarditas, e é por causa deles que hoje ainda se fala português em comunidades judaicas um pouco por todo o mundo, de Israel a... Amsterdão. O outro ramo acabou por se estabelecer durante a Idade Média na bacia do Reno. Ambos os ramos acabaram por se encontrar na tolerante Amsterdão em grandes números, ao longo dos séculos. Em 1939 estima-se que 80,000 judeus vivessem em Amsterdão, mais de dez por cento da população. Em 1945 já só restavam 5,000, depois dos nazis terem feito descer a noite sobre a Europa.

Mas antes do terror nazi já os judeus tinham enfrentado tempos e personagens muito difíceis. Os Sefarditas em particular começaram a ter problemas quando os primeiros reis Visigodos na Peninsula Ibérica se converteram ao cristianismo (o rei Recared foi o primeiro a obrigar a comunidade judia a converter-se ao cristianismo). Depois veio a bonança, com a conquista Árabe. Que ironia... Com excepção de alguns períodos, Judeus, Árabes e Cristão mantiverem uma profícua colaboração ibérica sob o domínio mouro nas artes e ciências durante vários séculos, ao ponto da lingua árabe ter nessa altura influenciado a própria gramática hebráica. Depois veio a reconquista e os problemas voltaram, principalmente nos reinos que viriam a formar a Espanha, sob o domínio dos reis Católicos e do seu Inquisidor-mor Torquemada. O ano de 1492 não foi só o de descoberta da América... Foi também o da queda do reino de Granada, último bastião árabe e também a casa de muitos judeus. Noventa a cento e vinte mil (!) judeus, na maioria "conversos" (cristãos-novos) fugiram de Espanha, dos quais trinta mil para Portugal, tendo com isto um impacto enorme na sociedade do nosso país. A comunidade judaica duplicou no nosso país, e atingiu os 60,000 (8% da população de então). Quando D. Manuel "obrigou" os judeus a converterem-se (uma condição da noiva, filha dos Reis Católicos...) criou simultaneamente condições para que estes preciosissímos recursos humanos se mantivessem por cá, ao garantir por lei que durante vinte anos não haveria Inquisição para "verificar" se as conversões eram genuínas. Na realidade tal lei acabou por ser prorrogada para lá dos vinte anos e foi preciso a chegada ao trono do "beato" D. João III em 1521 para que a comunidade de "homens da nação" (assim se auto-apelidavam os cristãos-novos na nossa terra) se começasse a sentir ameaçada. E tinham razão: em 1536 a Inquisição chegou a Portugal.

O poder e importancia dos "homens da nação"na sociedade lusa de então permitiu no entanto adiar o primeiro auto-de-fé até 1540. Algumas famílias começaram a deixar-nos nessa altura, mas mesmo após este evento dramático a maioria dos cristãos-novos resistiram por cá muito mais teimosamente que os seus avós em Espanha no século anterior. Isto segundo David Cohen Paraira - seria Pereira? - o autor do delicioso "The Esnoga" sobre a Sinagoga Portuguesa de Amsterdão que me serve de guia para muito do que escrevo hoje aqui.

Finalmente D. Sebastião desapareceu no nevoeiro e levámos com o Filipe II de Espanha em Portugal, em 1580. Para os Homens da Nação foi a gota de água e o início de uma fuga em massa. Primeiro para Espanha, onde tentavam passar despercebidos (sem sucesso...). Depois mais para norte. Amsterdão foi um dos principais destinos. Em 1598 celebrou-se em Amsterdão o primeiro casamento português em Amsterdão, entre uma Maria e um Manuel, claro (Maria Nunes Homem e seu primo Manuel Lopes Homem, ambos de de Ponte de Lima). Os pais da noiva eram acusados de "judaísmo" pela Inquisição e estavam presos em Lisboa, mas a verdade é que os noivos se casaram clandestinamente pela Igreja Católica, assumindo publicamente um comportamento religioso prostetante. Protestantes-novos, de facto católicos, e ex-judeus? Parece um jogo de sombras... O judaísmo não era proíbido em Amsterdão mas a o catolicismo sim!

A comunidade portuguesa de origem judia em Amsterdão creceu de tal forma no início do século XVII que a partir de 1670 construiu uma das mais imponentes e conhecidas sinagogas do mundo. A Esnoga. Foi aí que tirei as fotos acima, mais uma vez de fraca qualidade devido às minhas experiências com a máquina para evitar flash em sítios escuros... O que interessa, porém, é a mensagem. Hoje um pouco mais solene do que habitual no Asteróide, cá fica uma vénia à resiliencia do povo judeu e uma homenagem ao preço que pagaram por ela: os milhões de vítimas dos tiranos, do visigótico Recared ao sanguinário Hitler, passando por Torquemada.

Shalom.

Urinadelas avançadas

2010-12-30T22:38:00.004Z

O que acontece às pessoas nas sociedades modernas quando estas evoluem, evoluem, evoluem? Pelo menos em Amsterdão a resposta é simples: acabam a urinar pelos cantos, à vista de toda a gente, noite e dia, mesmo quando um tuga tarado anda por ali a disparar a câmera fotográfica de forma incontinente. Claro que o facto de serem avançados a este ponto não significa que os holandeses gostem de ser fotografados no acto, daí as fotos que vos apresento: granuladas pelo ISO elevado que seleccionei e pela distância a que as tirei. Mesmo assim, o senhor que dentro da jaula verde aqui vêem de coisa na mão apercebeu-se que estava a ficar famoso. E não gostou. Saiu de lá com ar de poucos amigos, pelo que me disseram. Eu não vi, já estava a assobiar para o lado e a tirar fotos ao mercado de flores flutuante ali perto, para disfarçar...

O Reino das Bicicletas

2010-12-21T11:06:00.008Z

Apesar das peripécias da última semana já depois de passar pela Holanda, em termos de blogosfera ainda não arranjei tempo para sair de Amsterdão... Isto apesar de já estar em Portugal há cinco dias, onde consegui chegar fugindo da neve. Em Amsterdão os brancos flocos chegaram na segunda-feira da semana passada, mas não foi o suficiente para me impedir de voar para Inglaterra nesse dia e daí pular para a Escócia na quarta-feira. Em Aberdeen a neve quase me caçou... Mas lá me safei e cheguei a Portugal na quinta-feira, com duas horas de atraso devido ao caos de Heathrow onde fiz escala. Sei hoje que foi mesmo a tempo! Mais uns dois dias por lá e ainda passava o Natal no aeroporto do mundo que mais odeio...

Por enquanto, meus amigos, têm de aturar mais uns estereótipos antes de Amsterdão vos deixar da mão... E cá vão umas fotos a fazerem jus a um dos três mais afamados estereótipos da capital holandesa: bicicletas em barda. "Bicacity" poderia ser uma alcunha de Amsterdão, tal como "Cidade do Trolóró" ou "Red Light City". Sobre esta última falaremos num próximo post.

E é mesmo uma "Bicacity". Até um autocarro a pedais passou por mim, como podem ver na foto. E um "ferry" ajouzado delas. E bicicletas por todo o lado... Estacionadas às centenas junto aos canais, aos milhares nos parques de estacionamento principais e aos milhões na rua a tentarem passar-lhes por cima... Não tenham ilusões: os holandeses passam-lhes mesmo por cima, sem dó nem piedade! Aquele passeio bem nivelado por onde vocês caminham romanticamente à beira de um canal é provavelmente uma pista para as bicas, portanto estão a segundos de serem passados a ferro. E os donos das bicicletas ainda vão ficar ofendidos! A não ser que fosse o dono da bicleta hippy da foto...

Isto das bicas trouxe-me à memória o que me contou um taxista árabe em... Oslo! É que na capital Norueguesa a malta também anda toda de bicicleta, como já lhes disse. À excepção por vezes de ex-primeiro-ministros a caminho da cerimónia de entrega do prémio Nobel da Paz, que apanham um taxi, como foi o caso a 10 de Dezembro último. Um dos grandes sinais exteriores de riqueza e status em Oslo (para além de apanhar um taxi...) é comprar por milhares de euros uma bicicleta xpto melhor que a do vizinho. É de facto uma excelente ideia, excepto se se for negro retinto, como um certo amigo do taxista de que lhes falo. Africano de sucesso em Oslo, o tal amigo negro comprou uma bicicleta xpto para chegar mais rápido ao emprego (dizia ele, eu acho que foi para fazer inveja ao amigo árabe...). Infelizmente logo na primeira viagem a polícia mandou pará-lo duas vezes. Após duas semanas já o tinham parado dezenas de vezes e chegava cronicamente atrasado a qualquer sítio onde se dirigia... Para a zelosa polícia norueguesa a braços com uma epidemia de roubos de bicicletas parecia óbvio: negro + bica xpto = ladroagem... O pobre homem ainda arranjou uma declaração do vendedor de bicicletas em como ele era o genuíno dono, mas nem isso ajudou. Acabou por vender a bicicleta a um norueguês louro. E provavelmente albino também.

Moral da história: as sociedades holandesa e norueguesa são muito evoluídas. Excepto se o assunto meter bicicletas...

Yes we can!

2010-12-20T09:44:00.005Z

Pois podemos, mas não é a mesma coisa. Isto de entrar num "coffee shop" e dizer "ó faz favor" e depois pedir a coisa como se estivesse a pedir um galão não tem tanta piada como estar escondido atrás de um arbusto nas imediações do Café do Tó nos Olivais Sul.

De qualquer maneira foi bem bom despir as vestes e poses de trabalho e calcorrear ruas e
canais de Amsterdão, aspirando o ar perfumado da cidade do mesmo modo que o Presidente da Gringolândia o fizera antes. Aparentemente…

A acordeonista de Amsterdão

2010-12-20T09:04:00.005Z

Ao frio de Oslo, onde os deixei no post anterior, seguiram-se uma catadupa de voos, sempre com frio e frequentemente com neve, pelo Noroeste da Europa. Começando por Amsterdão, onde cheguei a 10 de Dezembro para passar o fim de semana. Infelizmente as órbitas foram apertadas e só agora tenho tempo para vir aqui pôr a escrita em dia...

Nos próximos posts tentarei falar um pouco sobre esta cidade tão especial, por enquanto deixo-vos com a foto que mais me marcou. Desta vez nem sequer reduzi o tamanho da foto antes de a carregar no post, pelo que se clicarem na imagem vale a pena olharem para o sorriso mais de perto. Que diz muito sobre Amsterdão: um sorriso diurno bonito mas um pouco triste devido ao frio. Há noite a coisa é diferente, nesta cidade única...

Liu Xiaobo na neve

2010-12-12T23:34:00.004Z

Claro que toda a gente associa os Prémios Nobel à Academia de Ciências Sueca, e as cerimonias de entrega dos ditos a Estocolmo... Mas não é sempre assim. O Nobel da Paz é decidido pelo parlamento Norueguês e o Noble Peace Centre encontra-se em Oslo.

Por isso, quando eu na sexta-feira 10 de Dezembro estava a sair do hotel junto ao teatro nacional em Oslo, ali a uns duzentos metros atribuia-se o Prémio Nobel da Paz a uma cadeira vazia. Ou antes, a Liu Xiaobo, que nesse momento estava preso a sete chaves pelo governo chinês, que só o deixou sentar no catre da cela àquela hora... E sem jantar...

Por coincidência lá estava o Asteróide no momento certo a sacar umas fotos raras. No parque em frente havia uma manif, umas poucas dezenas de pessoas a atrair uma data de cameras de TV e jornalistas de vários tipos. Para minha surpresa, não se tratava de um grupo de pombinhos brancos a falar de paz, mas sim uma bem organizada manif contra Liu Xiabo. Os manifestantes iam gritando umas coisas de acordo com a batuta do senhor do megafone, que já estava a olhar para mim com ar desconfiado. Todos os manifestantes eram chineses, muito deles com cabelo à escovinha assim a modos que acabados de sair do quartel. À excepção de um puro nórdico, aqui também fotografado, que os chineses devem ter contratado nas hostes locais mais excêntricas, só para fazer figura. Isto de ter um nórdico a falar contra o Liu Xiabo deve ter saído caro...

Um friozinho de nada...

2010-12-12T23:10:00.004Z

Em Oslo no final da semana passada acho que bati o recorde... Refiro-me a andar na rua com frio. Pela hora de jantar estariam uns -13ºC quando a tirei a foto das bicicletas, a caminho de um wine bar de que gosto particularmente na zona de Aker Brygge, junto à àgua. As bicas não tinham sido abandonadas ali no Verão, não pensem: os seus donos estavam decerto nas imediações bebendo e rindo dentro de sítios quentinhos de boa comida e melhor bebida. Tudo caríssimo, claro.

Mas se acham esta coisa de ir de bicicleta jantar fora com -13ºC um pouco deslocada, o que dizer das meninas que tinha fotografado minutos antes, na Fridtjof Nansens, de vestidinho de verão, braços e pernas nus, a gritar histéricamente ao entrar para as limusinas??? Valha-me Deus...

Claro que o recorde foi mais tarde, já a sair de um bar não longe do hotel perto do Teatro Nacional. De acordo com várias testemunhas estariam uns -20ºC. Mas nessa altura já estava mais quentinho por dentro e cheguei ao hotel sem ter congelado nenhuma parte do corpo... Claro que não me arrisquei a tirar as luvas para sacar uma foto!

Portela, estás perdoada...

2010-12-09T23:12:00.009Z

Poucas semanas atrás estava eu a mandar vir com o facto de no aeroporto da Portela ser quase sempre desembarcado na pista, tendo de apanhar um autocarro para chegar ao terminal. Mas esta revolta começa a ser subsituída por uma certa ternura para com o "meu" aeroporto.

Pois não é que noutros sítios, até em avançadas civilizações como a vikinglândia, também acontece o mesmo?! Com uma diferença apreciável, que talvez vislumbrem na foto, tirada enquanto eu dava pulinhos para chegar das escadas do avião que acabara de deixar até ao autocarro, no aeroporto de Oslo umas horas atrás. É que estavam dez graus abaixo de zero... Chiça... Quero voltar ao asfalto quentinho da Portela bem depressa!

De volta ao frio

2010-12-09T22:46:00.006Z

O Asteróide voa e voa, mas não consegue ir aonde queria. Esse sítio tão longe que se fará esperar por algum tempo mais. Consciente finalmente que as suas órbita estão limitadas à sua terrena condição, e não conseguindo ir aonde queria nem reencontrar quem queria, voltou ao frio. Eis-me pois de novo na Noruega, depois de cá ter estado antes.

Deixo-vos alguma imagens deste encantador Inverno que chegou antes de tempo, mesmo para os padrões Noruegueses. Em Stavanger, onde estive desde ontem até hoje à tarde, o panorama é de conto de fadas. Hoje de manhã estava o céu azul e o branco da neve refulgia ao sol. O astro, envergonhadamente sempre próximo do horizonte, ao espalhar-se pela neve não deixou de ser amigo. Amigo, por exemplo, dos fotógrafos especializados em disparar pequenas Canon de dentro de taxis em movimento ou de aviões a levantar voo...

Tão longe

2010-11-28T18:17:00.008Z

- Esta noite... Vê lá se percebes... Não venhas comigo.

- Vou! Vou! Não te quero abandonar!

- Mas há-de parecer que me dói muito... Há-de parecer que eu estou a morrer. Tem de ser assim. Não venhas ver uma coisa dessas que não vale a pena.

- Vou! Vou! Não te quero abandonar! (...)

- Fizeste mal. Vais ter pena. Vai parecer que eu estou morto e não é verdade...

Eu continuava calado.

- Percebes?... É que é muito longe e eu não posso levar este corpo... É pesado de mais...

In O Principezinho, Saint-Exupéry

Obamobil

2010-11-21T15:51:00.006Z

Acho que já aterrei no aeroporto da Portela umas 10.253 vezes, e não me lembro de alguma vez ter a sorte de sair de forma decente do avião, por uma manga. Talvez uma vez, mas mesmo essa em falso: fomos de de imediato obrigados a sair da porta da manga para o asfalto exterior para apanhar um autocarro que nos levou a dar uma volta pelo aeroporto até à entrada que leva ao controle de passaportes. Enfim.

Mas por uma vez gostei de sair para a pista. Ali mesmo ao lado estava o passarão da foto e tanto eu como a multidão de noruegueses que voou comigo, todos vindos de Oslo na passada sexta-feira, disparámos as nossas câmaras, iPods, telemóveis e tudo o mais com lentes e um botão como se não houvesse amanhã. Também conhecido por Air Force One, o agora Obamobil aguardava pachorrentamente pelo dono enquanto este dedicou dois dias do seu precioso tempo à Cimeira da NATO que teve lugar em Lisboa por estes dias. Não que a foto ficasse alguma coisa de jeito, mas pode-se passar uma vida sem conseguir tal encontro imediato... a não ser quando se leva a vida do Asteróide, o que faz com que coisas assim aconteçam semana sim semana não. Até prá semana, Obama. Não sei é onde será...

Beam me up, Scotty

2010-11-21T15:28:00.004Z

O que vêem na foto é naturalmente um extraterrestre a passear pelos arredores de Oslo na sexta-feira dezanove de Novembro de dois mil e dez. Por cima do dito ET vêem, obviamente, a sua nave com o feixe de teleporte já accionado. O único detalhe que até este momento não corresponde à verdade neste post é o título, uma piscadela de olho à famosa frase do capitão Kirk do Star Trek e não uma reprodução fiel da comunicação entre o ET e a sua nave. Essa reprodução mais fiel teria de ser algo como "tira-me já daqui que está um frio de rachar, cum carago!", o que não daria um título tão fixe nem tão atreito a atrair navegadores desatentos no Google.

Não me custa a acreditar que a plausibilidade do que acima digo possa ser posta em causa por alguns leitores. Mas a a verdade é que tive receio de relatar outra possível explicação da mesma foto. Alguém acreditaria que um português estava num comboio norueguês no tal dia de Novembro de dois mil e dez, a cento e cinquenta à hora, quando sacou da câmera fotográfica e disparou cirurgicamente, de forma a apanhar uma gigantesca estátua pós-moderna plantada no meio da neve? No exacto momento em que o poste de um candeeiro cruzava a lente? Nã...

Deve ter sido do frio

2010-11-21T14:56:00.005Z

Quem leu os três posts anteriores sabe que o Asteróide esteve pela Noruega a semana que passou e que estava frio. Mesmo na primeira noite, em Kristiansand (bem no sul, junto ao mar, ainda sem neve e com temperaturas positivas durante o dia), o frio era de rachar e depois de jantar foram preciso uns valentes whiskys irlandeses para aquecer as entranhas... Foi nesse estado (aquecido...) que pela enésima vez me vi num país distante e alienígena com vontade de devolver parte dos líquidos sorvidos em quantidade respeitável. Também pela enésima vez, deparei com simbolos estranhos nas portas das casas de banho que me fizeram duvidar de qual seria a entrada certa para evitar embaraços. Uma situação destas pode mesmo levar à lapidação ou à decapitação... Se não acreditam relembrem o que aconteceu ao Asteróide uns anos atrás na terra do Sandokan!

E lá estava eu, a olhar para um esquilo. Ora eu nunca consegui dizer se um esquilo era macho ou fémea, pelo menos ao vê-los ao "naturel". Estava escuro, nem a palavra "Herrer" nem outros detalhes se destacavam o suficiente e não tinha presente que o sentido de humor dos vikings é brutal e completamente óbvio. Quando me lembrei desse facto já estava a apertar as perninhas e consegui finalmente perceber qual era o esquilo que me cabia. Este que aqui vêem, naturalmente... E a escolha foi boa: pude-me finalmente aliviar (embora em bicos de pés, porque quem instala urinóis na Noruega nunca pensou que uns gajos baixinhos do Sul ali fossem ali beber whisky irlandês) e não me apareceu nenhum juiz islâmico ou valquíria gorda a quererem cortar-me um pedaço de carne.

Um salto de cem milhões

2010-11-21T14:36:00.003Z

Uma rampa cheia de neve. Por ela abaixo uns malucos escorregam até à extremidade de onde se lançam voando, todos esticados e inclinadinhos para a frente até o peito tocar os esquis. Assim planam (se tiverem sorte) até aterrarem umas dezenas de metros mais abaixo, ainda em plano inclinado, para deslizarem mais uma enormidade até conseguirem parar.

Esta "rampa", que em termos técnicos se deverá chamar "trampolim", está para este desporto de malucos que é o salto de esqui como o Mónaco está para a Fórmula 1 ou o Estádio de Wembley para o futebol: uma catedral da coisa. Apesar do seu ar futurista, a verdade é que o Holmenkollen (nome da colina que deu o nome ao trampolim de 60 metros de altura e ao pólo de desportos de inverno que abriga) nasceu ainda no século XIX e já vai na enésima reencarnação. A última deu-se por estes meses: cem milhões de euros investidos para preparar este gigantesco palácio dos desportos de inverno para o campeonato mundial de esqui nórdico de 2011. Viva o petróleo! O único problema orçamental da Noruega é o facto de lhe sobrar muito dinheiro... e começaram a faltar estados soberanos com as finanças suficientemente sólidas para se lhes comprarem títulos de dívida! Vai daí é melhor gastar a massa para que uns tantos loucos se partam todos a cair lá de cima aos trambulhões...

Brrrrr...

2010-11-21T14:00:00.004Z

Este Novembro na Noruega tem sido mais frio do que o habitual. Claro que quem por lá chega vindo do Sul espera um frio polar, neve e talvez até mesmo o Pai Natal em qualquer altura do ano... E tudo isso encontrei quando por lá estive esta semana, excepto o velhote da barba branca. A verdade é que os noruegueses normalmente só esperam temperaturas fortemente negativas e neve em Oslo (que fica bastante a sul) lá para meados de Dezembro. Não este ano, como podem ver por estas fotos: neve a rodos tanto quanto a vista podia alcançar, onze graus abaixo de zero durante a noite em Oslo e títulos nos jornais chocados com os -25ºC que já se experimentaram mais a norte. Até a malta da publicidade aproveita o frio para vender... Bom, não faço ideia o que estão a vender, mas espero que ajude os pobres bacalhaus da foto.

Na sexta-feira, quando regressava de comboio ao aeroporto para apanhar o voo que me trouxe de volta a Lisboa, ainda estariam uns seis abaixo de zero e as casinhas das quintas destacavam-se na neve como se fossem parte de um presépio. Lindo.

Nils Holgersson

2010-11-18T08:00:00.003Z

Os telhados brancos de neve e o rendilhado despido das árvores que vejo da janela hoje de manhã em Oslo fizeram-me sentir menino de novo. Aqui estou eu abraçado à minha mãe a Maravilhar-me de novo com a Viagem de Nils Horgerson, da Selma Lagerlof. O Nils teve de voar pelos céus da Suécia durante sete meses montado num ganso para se tormar um rapazinho melhor, eu tive mais sorte e fiz a viagem sem deixar o ninho, pela mão da minha mãe ao longo dos anos em que me fiz homem.

Outono primaveril

2010-11-05T21:37:00.006Z

Ainda ontem era Junho e uma Primavera magnífica enchia-me a casa de vida. Agora é Outono, o Asteróide já perfez mais umas valentes órbitas e está de novo de passagem pelo campo aqui na Lusitânia. O meu cão do post de Junho fez-se à estrada no dia 1 de Setembro e nunca mais o vi. A sua companheira acompanhou-o mas, decerto farta da vida que levavam, passados dois dias voltou para casa. A videira selvagem da latada cobriu-se de vermelhos e laranjas e desatou a soprar folhas para a piscina. O plátano está mais atrasado mas já manda uma ou outra folha avantajada cá para baixo também. A passarada, pelo menos a que poisa por aqui, está gorda e anafada e chilreia como nunca. Qual Primavera... Se até as flores de alguns vasos escolheram desabrochar agora! As primeiras chuvadas já deram o recado que o Inverno que se aproxima deverá ser tão diluviano como o último, mas agora o Verão de São Martinho está por aqui. E a vida continua. Literalmente, como podem ver pela aparição da foto, a última aquisição da família (candidato a substituto do pirata que fugiu...). Venha o Outono!

BA 500

2010-11-05T21:18:00.005Z

Para vocês este post pode parecer em código, mas não é. Para mim "BA500" significa "casa" em "aeroportês". Mais propriamente em dialecto de Heathrow, Londres, onde com alguma frequência desaguo indo para ou vindo de qualquer lado. O momento foi semanas atrás, regressando do Oriente, e os neons da foto foram música para mim... Casa!

Vertigo

2010-11-05T20:58:00.003Z

Não, não se trata do filme do Hitchcock mas si do bar com a melhor vista de Bangkok. O Vertigo escolheu bem o nome: no 61º andar do Banyan Tree Hotel, o sitio é esmagador e no minímo vertiginoso. A cidade fica aos nossos pés e à noite o espectáculo é avassalador. Não passei lá de dia, quando a minha velha Canon de bolso conseguiria prestar um melhor serviço, mas creio que o que as fotos não dizem deixam adivinhar. Um sitío memorável, que recomendo a todos os que passarem por Bangkok.

Snooker com pernas

2010-11-05T20:50:00.002Z

Antes de vos deixar sair da Nana Plaza em Bangkok (se não sabem o que é espreitem o post anterior...) não posso deixar de partilhar três fotos que, sem grande sucesso, tentam dar-vos uma ideia da espantosa coreografia que uma série de garotas providenciaram enquanto jogavam snooker. Bom, pelo menos a maioria seriam meninas, uma minoria era um pouco alta demais... A cena esteve em palco no último bar onde bebi um copo antes de voltar ao hotel. Por uns momentos ainda pensei que a dança se destinava a atrair machos para acasalar, mas quando por minha vez joguei contra uma das moças já tinha percebido que não era nada disso. Trabalho é trabalho, cognac é cognac, e as meninas aparentemente estavam a fazer um intervalo e levavam mesmo a sério o jogo! Para elas era cognac, e não trabalho: os machos à volta não eram potenciais clientes mas sim alvos a abater, a esmagar na mesa verde! À paulada, ou seja, com os tacos de bilhar... Todas elas jogavam melhor que os turistas que por ali bebiam uma cervejola e que iam tentando jogar quando havia vaga. Quando com muita sorte à mistura ganhei a única partida que joguei a minha adversária ficou danada! Acusou-me de fazer batota e delicadamente deixei-a ficar a jogar: a coisa era ao perde-bota-fora e eu não quis arriscar levar com o taco...

O pecado mora ao lado

2010-11-05T19:23:00.003Z

Neste caso mora ao lado do finérrimo JW Marriot de Bangkok, onde pernoitei umas semanas atrás, já depois de Pattaya e antes de voltar para casa via Singapura. Refiro-me à Nana Plaza e imediações, nas traseiras do JW, onde tirei estas fotos... A Pattaya do post anterior é a versão balnear do forrobodó que na realidade começa na capital da Tailândia, a metropolis do pecado carnal cujo ponto-G é a zona de Nana. Não é mais fino que Pattaya, mas dá-me ideia que é mais descontraído. Foi possível passear, beber um copo aqui e ali, e nem por isso fui devorado. E nas ruas podemos recorrer a umas carripanas com grelhadores ambulantes, onde autênticos "chefs" grelham insectos e outros organismos vivos deliciosos que nos permitem encher o bandulho com a mais refinada "haute cuisine" tailandesa.

Claro que na Plaza propriamente dita, onde os bares se amontoam em três níveis como se pode ver numa das fotos, evitei entrar nos antros dos andares superiores. Só espreitei rapidamente ao passar por um e ia sendo sugado para aquilo que parecia uma caverna cheia de corpos nus a trepar por uns postes acima, Brrr... Para a posteridade deixo-vos uma "short list" de nomes de bares, uma toponímia pitoresca e auto-explicativa:

G-Spot, The Biggest Go-Go bar of Bangkok!

Carnival, Asia's only double Carroussell! (nem quero pensar o que será isto...)

Fantasia

Pretty Lady

Sexy Lady

Angel Witch

Spankys (ui...)

Red Lips

Annie's Do Do (ena!)

Annye's Soapy Massage, World Famous since 1972! (confesso que fiquei curioso à brava relativamente a este último...).

Claro que onde há pecado há redenção. Antes ou depois da função, todas aquelas massagistas sexuais e de egos rumam a altares existentes mesmo no meio do bulício, pequenos e discretos como o da foto tirada num beco escuro entre dois bares, para rezarem. Não consegui ouvir o que a menina ajoelhada estava a dizer ao Buda, por não saber ler pensamentos (que ainda por cima deviam ser em tailandês...). Mas acho que consegui adivinhar.

Fast food

2010-10-25T22:35:00.005+01:00

Depois de Saigão no início de Outubro o Asteróide voou para Bangkok num voo da Airfrance. Durante o voo teve que choramingar e fazer olhinhos à hospedeira mais nova para conseguir pôr a mão numa garrafinha de tinto ao lanche. A outra hospedeira, velhota e mal encarada, já tinha frisado que o avião ia a caminho de Paris, só fazia escala em Bangkok, e que só no segundo trajecto é que o Baco desataria a regar os passageiros com Bordeaux. Foi assim que, apesar do Baco não ter colaborado, cheguei já de noite a Bangkok prontinho para ser levado seraficamente para Pattaya Beach pelo motorista que me calhou, a 140 numa autoestrada quase toda em linha recta os cerca de cem quilómetros, metade deles a ressonar, que nos separavam deste resort tailandês.

No pouco tempo que passei naquele triste lugar apenas tive tempo para dar uma volta pelas onze da noite, nas imediações do hotel onde me quedei, até conseguir encontrar um sítio decente para comer (o lanche da Air France não foi propriamente pródigo...). Para isso e para uma reunião rapidissima no dia seguinte de manhã, antes de voar baixinho com outro motorista de volta a Bangkok.

Como definir Pattaya? Imaginem um super mercado do sexo onde sessentões em crise se derramam sobre uma multidão de corpinhos frágeis que pululam no meio de um sítio que parece ter sido gerado por um cruzamento da Cova do Vapor com Torremolinos, com bares e boites porta-sim-porta-sim. Deve haver uma praia ali perto, pelo que transparece das fotos que tirei a partir do hotel. Mas nem a vi, seria penoso tentar chegar lá...